Сборник. Денис Вдовин

Чтение книги онлайн.

      Стихи писать простое дело.

      Писать же прозу тяжелее.

      Стихи не более страницы,

      А проза от страниц к странице,

      И ведь не просто написать.

      Там слов такие вереницы

      Что стихом их не описать.

      Но можно описать поэмой,

      Поэма более крута.

      Но и в поэме меньше текста,

      В поэме рифма лишь важна,

      И содержание конечно.

      Но на поэму нету слов…

      Зато на стих хватает точно,

      Стихи пишу я,

      Вновь и вновь.

      Была б твоя воля ты был бы бревном,

      И плыл по течению реки,

      А что там за правым, углистым холмом?

      Не важно, пойдёшь на столбы,

      И всё бы отлично, расти и расти но нету земли под корнём,

      Несёт тебя в даль течение реки,

      Не важно что будет потом,

      Ты был молодым и остался таким и нету новых колец,

      А толку то что, стоишь ты столбом без корней вдоль реки,

      А жизнь она дальше течёт,

      И хуже чем смерть вот так вот стоять,

      Неся проводов чьих-то вес,

      И дерево может рабом чьим-то стать,

      Безвольно вздымая ярмо,

      Но ты ведь не дерево, ты человек,

      Давай, шевелись и иди.

      Мне снился сон

      Что я у дома твоего,

      Стою и мелом красной глины

      Пишу стихи на шиферной стене

      И буквы от касанья пальца сами выводились

      И люди проходя в толпе

      Сбавляли шаг,

      И в удивлении косили взгляд

      На буквы те,

      А я писал не замутнено,

      Работал чётко,

      Не замечал толпы

      И думал лишь о том

      Что это всё вернёт обратно

      Но это только снилось мне…

      Мне снилось

      Что мы снова вместе,

      Что дед живой,

      На веселее,

      И что беда случилась

      Но промчалась быстро

      И кануло во вне…

      Мне снилось,

      Что мы снова рядом,

      Что мы сидим

      И играем в флирт.

      Но это, только снилось мне…

      Что значит слово жизнь?

      И радость и печаль.

      Но это всё не для меня

      И не для тех, кто верит в чудо.

      В то чудо что творит земля,

      В то чудное лекарство от простуды.

      По лесу шел морозный дух,

      И ночью там лишь «Уф» да «Уф»

      Зима пришла,

      Исчезла с поля вся трава,

      Попрятался в берлогу мишка

      И белка спрятала в дупло все шишки,

      И даже заяц топатун

      Сменил свой мех на белый,

      Пришла зима…

      В лесу раздалась птичья трель,

      Я вышел на крыльцо,

      Апрель-весна…

      И мне СКАЧАТЬ