Dekadent. Dankmar H. Isleib

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СКАЧАТЬ später – der Kunde war vergessen, oder hatte Ecki vergessen – landete Figurella mit Ecki im Bett. Um die Ecke, nahe der Maximilianstraße, in einem kleinen Touristenhotel, das nicht den frischesten Eindruck machte. Es stank überall nach Reinigungsmitteln und in der ‚Suite‘ nach muffiger Bettwäsche. Das interessierte „Vater und Tochter“ nicht.

      Der Kroate mit der goldgefassten Mütze an der Desk nickte verständnisvoll und ein wenig eifersüchtig, als er dem ungleichen Paar den Schlüssel für Zimmer 7 im Austausch gegen einen Fünfhunderter aushändigte. Gerne hätte er der jetzt folgenden Nummer beigewohnt. Denn: Als erfahrener Portier wusste er, was da gleich abgehen würde. Leider konnte er seinen Arbeitsplatz nicht verlassen und eine Kamera war auf dem Zimmer auch nicht installiert …

      Als das ungleiche Pärchen eine Stunde später die Absteige wieder verließ, lief vor der Goldmütze ein Porno ab.

      Figurella strahlte zwischen schüchtern und ich-will-mehr und dem erschöpften Pharmatypen namens Ecki stand auf der Stirn geschrieben:

       Wenn meine Frau doch auch so geil wäre oder lieber doch nicht …

      Figurella hatte ihr Ziel erreicht. Ein einziges Wort hatte ihren Schädel durcheinandergewirbelt:

      Dekadent.

      Zufall oder Schicksal?

      Herr Eckehart Mörsmann war gerade Mitglied im geheimsten der geheimen Clubs in München geworden und ganz heiß darauf, sie dorthin mitzunehmen. Der One-Night-(Nachmittags)-Stand hatte sich für Figurella gelohnt.

      Sie verabredeten sich für den heutigen Abend.

      Spannend.

      Geheimclub der Reichen.

      Ecki würde sie um 23:00 Uhr bei ihrer Freundin Lyssie abholen; ihrer Mutter würde sie gesagt haben, dass sie bei Lyssie übernachten werde. Sie müssten noch gemeinsam für die Philosophie-Klausur lernen …

      Leider kam alles ganz anders. Um 12:39 Uhr des auf den Abend im DEKADENT folgenden Tages, an dem sie den Philosophieunterricht verlassen wollte, also genau jetzt, fast auf die Sekunde, waren Figurella – wie auch Ecki – bereits seit gut zehn Stunden tot. Zeitgleich hatte es sie beide dahingerafft.

      Für immer.

      Um 01:34 Uhr.

      Im DEKADENT.

      Wie, warum und durch wen klärten gerade die Beamten der noch in der Nacht sofort und unverzüglich gebildeten Sonderkommission des LKA.

      Sehr diskret.

      Der Einsatzleiter hatte einen Anruf von ‚ganz oben‘ bekommen.

      Mysteriös waren die Tötungsdelikte allemal.

       Beamte des LKA, Figurella und Ecki:

      12:41 Uhr und zwei Sekunden. Zufall oder nicht. Der Demi-Chef de Cuisine des Clubs läutete zum Essen. Der Clubchef hatte es sich nicht nehmen lassen, für die Leute des LKA einen Lunch zu kredenzen, der den ‚armen Hunden‘ von der Polizei zeigen sollte, wo der wahre Reichtum der Upperclass beginnt: Sautierte Jakobsmuscheln an Apfel, Curry-Kürbis an Endiviensalat, Bretonischer Hummer an frischen Steinpilzen, Pak Choi an Lauchpüree, Gratiniertes Carré vom Lammrücken an breiten Bohnen, Artischocken und Auberginen-Couscous, Mohnsoufflé mit eingemachten Kirschen an Vanille-Krokant-Eis.

      Eine Glocke ertönte, die besser zum Big Ben gepasst hätte, als in den mit mittelalterlichen Wandgemälden überfrachteten Raum, in dem der Tisch – natürlich in Gold – eingedeckt war. Die Damen und Herren der SOKO, inklusive der Spezialisten der SpuSi, wussten nun nicht nur, wo der ach so geheime Geheimclub der Schickeria war, sondern auch, wie schwülstig und dekadent er eingerichtet war, und wie die es dort krachen ließen. Schon anhand der Bilder, die durch die Presse gegangen waren, bevor das DEKADENT eröffnet wurde, konnte man sich ausmalen, dass die fensterlosen Räumlichkeiten in einem Kellergewölbe eines alten Gebäudes der Stadt untergebracht waren. Edel, ja, aber total kitschig gestaltet.

      Interessant allerdings der Ort.

      Damit hatten sie nicht gerechnet.

      Die Lage, das Gebäude – eine Sensation!

      Was Franz-Josef wohl dazu gesagt hätte!, ging es dem Leiter der SOKO durch den Kopf, als er in der Nacht mit seinem erst Minuten vorher in Hochgeschwindigkeit auf Anweisung von ganz oben – also dem zuständigen Innenministerium – zusammengestellten Team von der Michaelstraße kommend in die Von-der-Tann-Straße einbog und dann vor dem prunkvollen Gebäude auf der rechten Seite seinen Dienst-BMW parkte.

      Aber der hatte ja auch seine Geheimnisse gehabt.

      Franz-Xaver Bleiling, Kriminalrat und nur noch sehr selten im Außeneinsatz, lächelte süffisant in sich hinein …

      Protz hoch drei. Und überall Gold, Gold, Gold. Blattgold, versteht sich. Sooo viel Geld wollte man nun auch nicht investieren. Wert? Protz hoch zwei.

      Höchstens.

      Nachdem der Chef der SOKO das Festessen für sich und seine Kollegen abgenickt hatte, schlugen alle vierzehn Damen und Herren des LKA zu und träumten vielleicht hier und da auch davon, wie schön es doch wäre, wenn man zwanzig Millionen auf dem Konto hätte. Das sollte, so hieß es, die untere Schmerzgrenze an Vermögen sein, die zum Eintritt in den exklusiven Club berechtigen würde. Vom jährlichen Mitgliedsbeitrag von 100.000 Dollar – warum Dollar, wussten sicher nur die Erfinder des Betrugsladens! – mal abgesehen. So viel Kleingeld kann man schon mal für ein paar nette Clubabende ausgeben, oder?!

      Wieder einmal war das Sachgebiet SG 203, Forensische DNA-Analytik – Blut, Speichel, Sperma, Gewebe verschiedener Herkunft, Hautschuppen und Haare – besonders gefragt, denn sie hatten es mit einer ungewöhnlichen Tötungsart zu tun.

      Das ungleiche Pärchen, das sie im DEKADENT zu untersuchen hatten, saß noch immer unverändert auf den goldenen Stühlen, nachdem die anderen Clubmitglieder während des vorzüglichen Dinners der letzten Nacht bemerkt hatten, dass Eckehart, genannt ‚Ecki‘, Mörsmann und seine sehr junge, weibliche Begleitung sich nicht mehr bewegten.

      Wie versteinert.

      Wenn da nicht …

      Mit weit aufgerissenen Augen und angstverzerrten Gesichtern hatten die anderen zehn Clubmitglieder fluchtartig den Tisch und das Gewölbe ›Tiberius Sempronius Gracchus‹ geräuschlos verlassen. Man hätte eine Stecknadel zu Boden fallen hören können.

      Angst, Angst, Angst!

      Und: Diskretion war angesagt.

      Man war schließlich im DEKADENT und etwas Besonderes.

      Münchens Elite.

      Amen. Also wegen der ‚Elite‘ …

      Aber der Schrecken über den Anblick des ungleichen Pärchens überwog; ein Bild wie dieses hatte keiner der Herren vorher gesehen. Es hätte eines der mystisch/grausamen Bilder von Hieronymus Bosch sein können.

      Der Herr Mörsmann und seine Begleitung wirkten wie vom Blitz getroffen, versteinert. Einerseits. Andererseits merkwürdig lasch und fahl. Ein Widerspruch in sich, СКАЧАТЬ