Пусть говорят. Ольга Реймова

Чтение книги онлайн.

      Пишут все про бумеранг, что он

      обязательно вернётся.

      «Не простивший будет не прощён,

      Обманувший будет сам обманут»

      А тот, кого не полюбили?

      А тот, который всех прощал?

      А тот, кто никого не обманул?

      А тот, кто так грустил и тосковал?

      К нему, что бумерангом возвратится?

      Любовь?

      Прощенье?

      Не обман?

      Хотела б я, чтоб бумерангом

      к нему

      из будущего мир вернулся,

      и чтобы он не плакал,

      не страдал и

      не грустил,

      и чтоб к нему

      из будущего

      бумерангом

      счастье возвратилось!

      Теряю себя, теряю…

      И в прошлом себя оставляю.

      Что когда-то было важным –

      Стало бренным навсегда.

      Что когда-то было нужным –

      Оказалось – ерунда.

      Душа трудилась

      Долго

      И устала…

      Устала от любовных мук,

      Устала и от дружбы нежной…

      И …

      Увяла.

      Но в теле жизнь ещё идёт,

      кровь по артериям течёт,

      А мозг лениво будоражат

      Уже ушедшие года.

      У каждого своя пора.

      Душа томится и страдает,

      Ей хочется по-новому взлететь…

      А силы … увядают.

      Нелёгкая дорога,

      не лёгок жизни путь,

      немного уж до срока,

      назад не повернуть.

      Как жаль – конец так близок!

      Не думать – не могу,

      Ведь жизни путь так зыбок!

      Зима. И всё в снегу…

      Расскажи мне, печальная осень,

      Как бывает тоскливо тебе,

      Когда дождь льёт сильней и сильнее

      Не даёт красоваться листве.

      Не люблю я ветер,

      Который

      вдруг врывается в окно,

      завоет в трубах,

      испугает смехом,

      порой неукротимостью своей

      он

      до истерики доводит,

      и … внезапно исчезает в это же окно.

      Иногда хочу завыть под этот ветер,

      закричать,

      но …

      "нет!" – скажу себе я тихо,

      прилягу, отвернусь к стене

      и, может быть, усну.

      И мне приснится тихая дорога,

      в ромашках вся,

      и в синих васильках,

      а что же ветер?

      Ветер колышет ветки,

      взлетая в небеса.