Кровь пьют руками. Генри Лайон Олди

Чтение книги онлайн.

      – Вы… Вы говорите правду?

      В его голосе – удивление, и это решает все. Такое не сыграть. Не знал. Работал втемную.

      Точнее, его работали.

      – Зачем мне врать, Алик? Эмма живет там уже восемь лет, сейчас ей шестнадцать, у нее есть парень по имени Пол, он тоже из эмигрантов…

      – Был.

      Его голос дрогнул. Был?

      Это вы убили его, мистер Мак-Эванс!

      Не мели ерунды, девка! Твоего Пола сожрала его любимая тварюка!..

      – Извините, Эра Игнатьевна, но я вам не верю.

      Я оглядываюсь – темно. Ни спичек, ни зажигалки. Черт, дьявол!..

      – Поднимемся наверх. Только не вздумайте бежать!

      На улицу выходить ни к чему, в подъезде горят лампочки. Темновато, но сойдет.

      – Вот фотография! Смотрите!

      Я достаю снимок – свежий, только что из принтера – и лишь тогда понимаю, какую делаю глупость. Он никогда не видел Эмму! Я сама – сама, дура! – показываю ему, как она выглядит…

      – О Господи! Пашка!

      Теперь настает время удивляться мне. Какой еще Пашка? Пол?

      – Хорошо. Я вам верю.

      Его голос становится тихим и каким-то странным, словно этот мальчишка постарел сразу на много лет.

      – Эми звонила мне несколько дней назад, чтобы сообщить о гибели моего отца и… и брата. Паши. Павла Авраамовича Залесского. Они живут… жили на Стрим-Айленде последние годы – переселились из Милуоки по Восьмой Программе.

      Не врет? Нет, не врет! Ну и родственничек у бедняги Пола! Но даже если так…

      – Пленка. И распечатка. Откуда? Кто вам их передал?

      Он качает головой, на губах – грустная усмешка.

      – Никто. Все это… получено в пределах моей квартиры. Можете считать это научным опытом. Или спиритическим сеансом – как вам больше по душе.

      Научным опытом? Неужели эти штукари способны?!. Но ведь сюда не зря прислали Игоря! Игорь! Его можно спросить! Или нельзя?

      Во всяком случае, не сейчас.

      – Вы, Эра Игнатьевна, прочитайте распечатку. Там понятнее, чем на пленке.

      Теперь он говорит еле слышно, и я начинаю догадываться, что парню тоже нелегко. Тоже?! Отец погиб, брат погиб… В голове эхом сумасшествия отдается: …будут и там наших внуков рожать – и для кого-то появится дом… дом, из которого…

      – Олег Авраамович! Я вас ударила. Извините! И вообще, извините!

      Он качает головой – на сей раз утвердительно.

      – Да, конечно. Вы, наверное, решили, что наша банда собралась шантажировать работника прокуратуры? Это я, дурак, виноват: хотел вас, так сказать, озадачить. Знаете, что? Лучше вы меня извините. А сейчас… Можно, я пойду домой? Холодно!

      Еще бы! Февраль, мороз, а он в спортивных штанах и майке. И в одном тапочке.

      Правом.

      Никогда бы не смогла нарисовать его лицо. Не личность – словесный портрет, забывающий бриться: нос прямой, СКАЧАТЬ