Почтамт. Чарльз Буковски
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Почтамт - Чарльз Буковски страница 9

Название: Почтамт

Автор: Чарльз Буковски

Издательство:

Жанр: Современная зарубежная литература

Серия:

isbn: 978-5-699-23285-7

isbn:

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Тут она оказалась в дверях, расставила руки. Письмо валялось на полу.

      – Злой злой злой человек! Вы пришли сюда меня изнасиловать!

      – Послушайте, дама, дайте пройти.

      – У ВАС ЗЛО НА ЛБУ НАПИСАНО!

      – Тоже мне, новость. А теперь пропустите!

      Одной рукой я попытался ее оттолкнуть. Она вцепилась ногтями мне в щеку, хорошенько так. Сумку я уронил, кепка скатилась, а когда я иромакивал кровь платком, дамочка дотянулась и гребнула другую щеку.

      – АХ ТЫ ПИЗДА! ЧТО, БЛЯДЬ, НЕ ВСЕ ДОМА?

      – Вот видите? Видите? Вы злой!

      Она прямо вся прижалась ко мне. Я схватил ее за жопу и впился ртом в ее губы. Эти груди ко мне прижимались, она вся ко мне приклеилась. Закинула голову, чтоб подальше от меня…

      – Насильник! Насильник! Злой насильник!

      Я нагнулся, ртом захватил одну сиську, переключился на другую.

      – Насилуют! Насилуют! Меня насилуют!

      Она была права. Я спустил ей трусы, расстегнул ширинку, вставил, довел ее задом до кушетки. Мы оба на нее рухнули.

      Она задрала ноги повыше.

      – НАСИЛУЮТ! – вопила она.

      Я ее кончил, застегнул «молнию», подобрал сумку с почтой и вышел, оставив ее спокойно таращиться в потолок…

      Обед я пропустил, но все равно в график не уложился.

      – Ты опоздал на пятнадцать минут, – сказал Стон.

      Я ничего не ответил. Стон взглянул на меня.

      – Бож всемогущий, что у тебя с лицом? – спросил он.

      – А у тебя? – спросил я.

      – Ты о чем?

      – Не грузись.

      15

      Я опять был с похмелья, опять жара – всю неделю 100 градусов. Каждую ночь происходило пьянство, а с раннего утра и каждый день – Стон и невозможность всего.

      Некоторые парни носили африканские шлемы от солнца и темные очки, а я – я был примерно одинаков, дождь ли, солнце: в драной одежде, а башмаки такие древние, что гвозди постоянно впивались мне в подошвы. В ботинки я подкладывал куски картона. Но помогало это лишь временно – скоро гвозди снова вгрызались мне в пятки.

      Виски и пиво из меня просто вытекали, фонтанировали из подмышек, а я гнал себе дальше с этой тяжестью на спине, будто с крестом, вытягивал журналы, доставлял тысячи писем, шатаясь, приваренный к щеке солнца.

      Какая-то тетка на меня заорала:

      – ПОЧТАЛЬОН! ПОЧТАЛЬОН! ЭТО НЕ СЮДА!

      Я оглянулся. Она стояла в квартале от меня вниз по склону, а я уже и так отставал от графика.

      – Послушайте, дама, положите это письмо на ящик сверху! Завтра заберем!

      – НЕТ! НЕТ! Я ХОЧУ, ЧТОБ ВЫ ЕГО ЗАБРАЛИ СЕЙЧАС!

      Она размахивала этой сранью до самых небес.

      – Дама!

      – ЗАБЕРИТЕ! ЭТО НЕ НАМ! О боже мой.

      Я уронил мешок. Затем снял кепку и швырнул ее на траву. Кепка скатилась на мостовую. Я ее бросил и пошел к тетке. Полквартала.

      Я подошел и выхватил СКАЧАТЬ