Песни открытых форточек. Ринат Валиуллин

Чтение книги онлайн.

      Я посмотрел на кота,

      он кинул мне в ответ

      два своих изумруда:

      – Хочешь поговорить?

      Валяй!

      – Кот,

      ты когда-нибудь убивал?

      – Только мышей,

      и то заводных,

      а ты?

      – Я всё время пытаюсь убить

      время.

      – За что?

      – Зато, что уходит.

      – Значит, не нравишься,

      ты действительно хочешь его прикончить?

      – Иногда очень сильно,

      мне его не хватает,

      не хочу, чтобы уходило.

      – Весна уже подходит к концу,

      а я так и не успела влюбиться…

      – Да, детка,

      это проблема,

      скоро нагрянет лето.

      – С любовью пока что кисло,

      я тороплюсь.

      – Спешка всё может испортить

      даже погоду.

      – Вы не хотели бы меня полюбить

      этой весной?

      – Легко,

      но что будем делать летом?

      Оно, как и я, расписано.

      Случается, чьи-то поступки

      калечат человека как личность,

      делают никчёмным, ущербным

      он умирает в пытках ваших железных принципов.

      Отрешённо она шла сквозь людей,

      продырявив мыслью висок:

      «Неужели так сбалансирован мир?

      Облажался один —

      горит в аду,

      а я за него чувствую боль».

      Мне трудно,

      я даже не знаю, с чего начать,

      но попробую.

      Запуталась в себе, потеряла цель,

      не знаю для чего жить.

      Спасает музыка —

      капает где-то вода,

      это любимый альбом,

      зарываюсь в себя

      прежнюю.

      На великое никак не решиться,

      мелкое собралось в морщины,

      не хватает чего-то светлого,

      тёплого,

      чьей-то поддержки.

      Хочется вылить слезу,

      а она застряла внутри

      одной большой каплей,

      застыла,

      плачет четвёртая песня альбома

      в фарфоровое ухо,

      туда и выскажусь,

      мне мало мира.

      Не хочется выходить из дома —

      за дверью ещё более тесно,

      боюсь жить и теряюсь в себе,

      путаюсь! Я постоянно путаюсь…

      Столько хочется сделать,

      подавляют эмоции,

      сбивая меня

      и добрые мои побуждения,

      стала злая и грубая,

      настоящая только в раковине,

      там и прячусь,

      иначе сойду с ума,

      я слушаю, как капает на фарфор вода,

      меня слышать некому.