Buscando A Goran. Grazia Gironella

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СКАЧАТЬ quedarte".

      «Por supuesto que me quedo. No te dejaré aquí con estos".

      La mezcla estaba lista y la preparación tomó unos minutos, pero casi de inmediato el hombre llegó a la barra con la cara enrojecida.

      "¿Cuánto tiempo se necesita para hacer estas crêpes?", ladró, golpeando con el puño la mesa de madera. "¿Nos estás jodiendo?".

      "Tuve que calentar la sartén", se apresuró a explicar Cassandra. "Mira, están casi listas, solo falta flamearlas...".

      Sirvió el Grand Marnier e inclinó la sartén hacia el fuego. La llama se elevó alto, se dividió y se multiplicó en los reflejos de los paneles de acero detrás del mostrador. Con un rugido, el hombre se arrojó sobre la barra y se deslizó sobre Cassandra mientras la sartén caía al suelo con su contenido hirviendo. Los compañeros corrieron vociferando.

      "¡Esta perra nos prenderá fuego a todos!". Murmuró el atacante mientras Goran lo arrojaba desde detrás de la barra y lo golpeaba en el estómago, luego lo empujó a una mesa cercana. Por el golpe y quizás también por el alcohol en su cuerpo, el hombre cayó al suelo, pero su amigo rubio ya apuntaba a Goran con una mirada malvada.

      "Te dije que estabas buscando problemas".

      Goran esquivó los golpes de uno-dos como boxeador de peso medio y se abalanzó hacia él con furia ciega. Juntos cayeron al suelo, entrelazados, mientras el hombre rudo, ahora de nuevo en pie, pateaba a ciegas. Uno lo golpeó en el vientre y Goran se acurrucó, gimiendo. Una segunda patada, esta vez en las costillas, le hizo ver gris, pero la idea de darse por vencido ni siquiera se le ocurrió por un momento. La voz de Cassandra provenía de una dimensión distante.

      "Basta ya, deténganse", pero eran palabras sin sentido. Dolorosas punzadas le atravesaron la cabeza de una sien a otra.

      Se levantó aferrándose a la pierna que no dejaba de golpearlo y se abalanzó sobre el dueño, sin siquiera mirar quién era, asestando golpe tras golpe y recibiendo otros tantos. Mientras la resistencia del oponente debajo de él se debilitaba, el hombre rudo lo atacó junto con el más joven del grupo. Goran se incorporó, se volvió y le acomodó un golpe al chico con una rodilla en los atributos que lo hicieron caer al suelo aullando, luego golpeó su cabeza en la cara del otro matón. Algo en él crujió cuando cayó al suelo. Goran siguió golpeándolo, una y otra vez. Alguien trató de sujetarlo por los brazos, pero no podía parar, sintió el sabor de la sangre en su boca y su brazo seguía golpeando y golpeando, como un mazo, sin sentirse cansado ni dolorido. Un grito agudo se infiltró en su conciencia alterada, "¡Mátalo, mátalo!". En el suelo, el oponente era un títere inerte...

      Con un tremendo esfuerzo de autocontrol, Goran se puso en pie tambaleándose. El silencio era un zumbido molesto. De los tres matones en el suelo, dos se movieron gimiendo, el otro yacía inmóvil. Las chicas del grupo lo miraron alternativamente a él y a sus compañeros, aterrorizadas. Una mano tocó su brazo y era la mano de Cassandra. Ella estaba bien. Ya no estaba en peligro.

      "Goran...".

      "No".

      "Goran, siéntate, por favor...".

      "Mantente alejada".

      "Yo solo quiero…".

      "¡Déjame en paz!".

      No quería mirarla, no quería oír su voz. No había nada que decir. Salió corriendo como un loco a la calle oscura y desierta bañada por la lluvia, sin importar con qué tropezaba, hasta que se encontró sin aliento y con arcadas.

      Una nueva ola de dolor atravesó su cerebro, estalló en un destello de luz que lo cegó desde adentro, bajo los párpados entreabiertos. Buscando apoyo a tientas, se encontró con una superficie vertical, lisa y fría.

      Abrió los ojos y se quedó mirando su propio reflejo en la ventana oscura, sin reconocerse.

      CASSANDRA

      "¿A dónde quedaron los jeans cortados en los muslos?". Cassandra corrió del dormitorio al armario del pasillo y le lanzó a la tía Isadora una mirada acusadora. "No pongas esa cara, estoy segura de que tuviste algo que ver. Sé que odias esos jeans".

      "Soy inocente", dijo la mujer en la silla de ruedas, riendo, "aunque no me importaría verlos desaparecer. No son adecuados para ti".

      "Ay, tía, ¿alguna vez miras a tu alrededor?". La gente ya no se viste como en el siglo XIX, las faldas y las crinolinas ya tuvieron sus días".

      La mujer le lanzó una mirada indignada.

      "Según tus normas y reglamento, yo todavía no nacía en el siglo XIX, y en cualquier caso no es mi culpa que las chicas de hoy hayan decidido disfrazarse de miserables leñadores". Movió la silla de ruedas hacia adelante hasta ponerse detrás de las rodillas de Cassandra, quien, tomada por sorpresa, se derrumbó en sus brazos. "En fin, creo que los vi en la canasta de ropa sucia, cariño".

      Cassandra se rió a pesar de sí misma, levantándose rápidamente.

      "Sucia... tendré que encontrar algo más". Miró a su tía con aprensión. "¿Te lastimé?".

      "En absoluto, eres una pluma. ¿Por qué tanta emoción hoy?".

      "Todavía tengo que maquillarme y peinarme… y no me importaría tomar el viaje de las ocho y media. Me gustaría limpiar la ventana antes de que lleguen los clientes".

      Para escapar de la mirada inquisitiva de Isadora se refugió en el baño, pero su voz también la alcanzó allí.

      "¿Estás segura de que tiene que ver con el tipo que dejó su billetera en el pub ayer? Tienes que ir y recuperarla, si lo entiendo correctamente".

      Frente al espejo, Cassandra puso los ojos en blanco.

      "Imagínate. Más bien, deberías dejar de escuchar a escondidas mis conversaciones".

      Más allá de la puerta escuchó el suspiro teatral de Isadora.

      "Esta casita es tan silenciosa...".

      "... y lo que le queda a una pobre anciana sino entrometerse en la vida de los demás, etc.".

      Se recogió el pelo con los dedos hacia arriba y hacia abajo, luego lo despeinó, maldiciendo en voz baja. "Por supuesto que viene a recuperar su billetera, dentro hay dinero y documentos...".

      Había encontrado la billetera en el mostrador, después de que Goran había huido y la banda de matones había recogido a los heridos y magullados para ir a pasar el resto de la noche en otra parte. Había salido al callejón con la esperanza de que Goran no se hubiera marchado, pero no había rastro de él. Había cerrado el lugar, tratando de silenciar la preocupación. Goran era solo un buen conocido, con una carga desproporcionada de problemas, pero nada más. Lo repitió varias veces para asegurarse de haber entendido correctamente.

      En su billetera había encontrado una tarjeta de presentación que mostraba su teléfono celular, y allí lo había llamado a las siete de la mañana siguiente. No quería que comenzara el día desperdiciando horas en que la policía informara de una pérdida que no era tal. Por los sonidos de fondo no entendía dónde estaba y no había tenido el valor de preguntarle, considerando lo que le había dicho antes de desatarse el Apocalipsis.

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