Русский Париж. Елена Крюкова

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ нет? Стол в потеках вина и жира уставлен свечами, одни догорают и чадят, другие сейчас зажжены. Ночь и огонь. Огонь и ночь. Синий попугай в старой золоченой клетке сидит на жердочке, раскачивает клетку, как качели. Развлекается. Двое в углу курят кальян. Змеи кальяна ползут ко ртам; змеями ползет ароматный, вином пахнущий дым изо ртов и ноздрей. Да, они наливают в кальян вина, чтоб вкуснее было. Гурманы.

      На запястьях женщин – изощренно вышитые аметистами, жемчугом, бисером, стеклярусом широкие кожаные браслеты. Лизнешь – сладко: не камни – леденцы. Сладкая, сахарная роскошь Востока. Может, он уже не в Париже, а в Марракеше?

      Тюрбан хлопнул ладонью по столу. Сидевшие за столом подняли головы. Кто спал – проснулся. Кто бодрствовал – вздрогнул. Хозяин пришел.

      Тюрбан прорычал длинную, как музыка, фразу на своем языке. Игорь внимательно слушал. Он различал диалекты арабского. «О да, они из Марокко, скорей всего. Только не из Аравии; не с берегов Красного моря. Другой выговор». Игорю подвинули колченогий стул. Он сел. Никто больше не заламывал руки ему за спиной. Никто не бил кулаком в живот. Они поняли: он свой.

      «Да, я показал им себя. Понравился им. Ловко я лавку обчистил. Не забыл прежние ухватки».

      Сидел за столом, глядел, как свеча горит, и думал, думал. Молчал.

      «Как отсюда уйду? С чего начать?»

      И его осенило.

      – Карты! – Поглядел на Тюрбана и руками показал, как карты тасуют. – Карты! Играть! Скоротать ночь! Я спать не хочу!

      Тюрбан проколол его острыми копьями зрачков. Маслено, медленно катались в орбитах круглые, черные маслины злых, смышленых глаз.

      – Игра! Играть! – воскликнул Тюрбан, и щеки, покрытые синей щетиной, зарумянились, как лепешки в печи. – Наш французская друг предложить мы играть!

      – Игра «кинг», знаешь такую?

      Карты уже бросили на стол. Уже он сдавал их, блестя зубами, подрагивая усами.

      «Сегодня картежная ночь, ma parole. Я должен выиграть».

      Игру в «кинга» знали все матросы на свете. Все бандиты и содержатели портовых притонов в Буэнос-Айресе ее знали. Не брать взяток. Не брать червей. Не брать дам. Не брать… короля этого, милль дьябль, кинга… разбойника… уродца поганого… черт!.. он в тюрбане…

      Игорь сдавал и сдавал, и игра летела вслед за игрой – так птица летит за птицей, никогда не догоняя соперницу в стае. Мусульмане чесали пятернями грязные головы. Язык туско-желтого пламени в закопченном стекле керосиновой лампы плыл розовым огнем в глубине опала. Последняя партия! На что они играют? Они не условились о ставке!

      – На что мы играем, милейший?

      – На деньга! На деньга!

      Холод прошел когтями у Игоря по спине.

      – На мой револьвер!

      Долго, хрипло, натужно хохотал Тюрбан. Оборвал смех. Кивнул.

      – Хорошо! Револьвер! Тебе оружие надо Париж!

      Брякнул револьвером об стол.

      «Не подкачай, удача моя, голубка… СКАЧАТЬ