Der Reporter. Jacques Berndorf

Чтение книги онлайн.

       2. Kapitel

      Die milchige 40-Watt-Birne über der Schreibmaschine flackert. Also lässt dieser Bastler im vierten Stock seine Mehrzweckmaschine laufen. Vielleicht baut er eine Puppenwiege für seine fette, verfressene Tochter und pfeift unendlich satt und zufrieden vor sich hin und denkt daran, dass in drei Jahren sein Bausparvertrag fällig wird. Lieber Gott, warum kann ich nicht so sein wie er?

      Habe ich »lieber Gott« gesagt? Es steht hier, aber es ist eine Floskel, glaube ich! Bestimmt ist es kein Gebet. Warum kann ich eigentlich nicht beten? Es gibt Leute, die behaupten, wer beten kann, ist ruhig. Ich habe viele solcher Leute getroffen.

      Hier unten im Keller ist es empfindlich kalt, aber ich muss Angela dankbar sein, dass sie mich hier wohnen lässt und nicht einmal Geld dafür verlangt, obwohl es zuweilen schwer ist, das Mitleid und den Spott der Gruppe zu ertragen.

      Angela hat mir gestern, gerade als ich zu schreiben begann, einen alten Teppich gebracht. Ich habe ihn über das Feldbett an die Wand genagelt und bildete mir sofort ein, der Keller sei nicht mehr ganz so kalt und feucht. Aber das ist natürlich unsinnig. Ich brauche eine ganze Anzahl solcher Teppiche, um den Raum wärmen zu können. Sicherlich mehr als vierzig Quadratmeter. Und ich habe auch schon eine bestimmte Idee, wie ich es machen kann: Wenn in zwei Tagen der Fasching vorüber ist, werde ich auf die Schutthalden gehen. Die Leute werfen nach diesen Tagen immer sehr viel Plunder fort, alte Sachen aus fröhlichen Stunden, in denen schwere und leichte Sünden baumeln. Vielleicht finde ich dann Filzstücke oder alte Hemden oder irgendetwas, mit dem ich die Betonwände verkleiden kann.

      Angela ist die Einzige, die zu begreifen scheint, was ich bin und denke. Für die übrigen bin ich nur ein Penner, der einmal ein Reporter war. Ich nehme es ihnen nicht übel, es ist mir gleichgültig. Manchmal allerdings denke ich rachsüchtig, es müssten selige Sekunden sein, diesen Keller zu verlassen, wieder zu arbeiten, zu etwas zu kommen, um dann eines Tages in irgendeinem auffallenden Sportwagen vorzufahren und sie kühl zu fragen: »Kann jemand von euch einen Tausendmarkschein wechseln?« Aber damit würde ich Angela wehtun, und das wäre nicht recht.

      Sie ist eine merkwürdige Frau, und es ist mir ein Rätsel, wie sie mit den anderen zusammenleben kann, ohne zu zerbrechen, in dieser für mich so peinigenden Gemeinschaft, die sie »Blumenkommune« nennen.

      In diesen sechs Monaten, die ich jetzt hier unten sitze, ist sie vier- oder fünfmal zu mir in den Keller gekommen, hat sich auf mein Feldbett gesetzt und geweint. Gesprochen haben wir kaum miteinander, und sie hat mir auch nie gesagt, warum sie weinte. Aber es war immer nach den Nächten, in denen die Bande Geld genug hatte, sehr viel Wermut und Haschisch zu kaufen. Dann saß sie morgens mit ihren dunklen Augen auf dem Feldbett, biss sich in die Hand und weinte lautlos. Und gewöhnlich hielt sie ein Glas Whisky in der Hand und sagte ganz abrupt: »Entschuldigung«, und ging wieder. Und auf der Treppe begann sie ganz laut zu weinen wie jemand, der etwas nicht begreifen kann.

      Es ist wirklich so: Ich sitze jetzt sechs Monate in diesem Keller, und seit einem Tag erst schreibe ich an diesem Bericht. Was habe ich eigentlich in diesen sechs Monaten getan? Kann ich so etwas wie einen Rechenschaftsbericht geben? Ein Mensch kann doch nicht sagen: Ich lag oder stand oder saß sechs Monate herum, ohne irgendetwas zu tun, ohne irgendetwas Bedeutsames zu erleben.

      Nichts war da, es war ein dumpfes Nichts. Sicherlich, hier und da ein paar tastende Worte mit Angela, hier und da ein zögernder Gang nach draußen. Zuerst in den Hof, dann zweihundert Meter, dann dreihundert. Dann die Angst, den Keller nicht mehr zu erreichen. Schließlich der erste Besuch im Kinderheim. Und nun schreibe ich und kann sagen: Ich tue etwas.

      Nein: Ich habe seit sechs Monaten nicht mehr gearbeitet und nicht mehr getrunken, und trotzdem bin ich nur unendlich langsam erwacht und habe unendlich langsam die Risse und Rillen in diesem Betonloch wirklich zu sehen begonnen. Dass es hier unten kalt ist, weiß ich erst seit Kurzem! Seit ich bewusst diese Nächte über mir erlebe. Als ich sie das erste Mal schreien und stampfen hörte, habe ich sie nicht verachtet. Ich habe sie beneidet, weil sie im Warmen kreischten.

      Diese Nächte beginnen immer mit einer Explosion, die ich nicht genau lokalisieren kann. Ein Stuhl fällt um oder eine leere Flasche klatscht gegen eine Wand, und auf den Beton über mir regnen Glassplitter. Es kann auch sein, dass der bebrillte Hagere, der angeblich Philosophie studiert, »Vietnam!«, »Vietnam!«, schreit, es kann auch so beginnen. Dann gibt es noch die Explosion, die ich die »verzögerte« oder »unterschwellige« nenne. Ein Mädchen seufzt ganz laut oder es sagt: »Komm, spritz meine Brüste nass«, und es sagt das so gedehnt, als würden ihm gleich die Stimmbänder reißen.

      Es sind immer die gleichen Leute, und immer sind ihre Gesichter erst flach wie Pfannkuchen, um dann nach Alkohol oder Haschisch aufzuflammen wie kleine, fröhliche Sonnen. Ich habe sie gesehen, wenn ich gelegentlich baden durfte, aber sie kommen nie zu mir in den Keller. Wir wüssten uns wohl auch nichts zu sagen.

      Ich will nicht arrogant erscheinen. Aber sie kommen mir ein wenig so vor wie Kinder, die einen Do-it-yourself-Kursus in Geschlechtsverkehr belegt haben. Ich habe ihre Gesichter gesehen und weiß, dass sie das Klassenziel nie erreichen. Und sie sind ohne Schuld, denn die Welt hilft ihnen nicht. Ebenso wie Menschen heute nicht mehr zuhören können, können sie nicht mehr lieben. Sie brauchen Tamtam, man hat es ihnen gesagt. Tamtam reicht, hat man gesagt.

      Aber du kannst dieses Theater nicht verlassen, denn du hast keinen Eintritt bezahlt. Du bist in der Versenkung verschwunden, um dich zu verstecken. Jetzt musst du zuhören, wie diese leicht schmuddeligen Männchen und Weibchen, deren Anblick dich unwillkürlich an zu lange getragene Unterwäsche erinnert, das zu erreichen versuchen, was sie high nennen.

      Der bebrillte Hagere schreit: »Vietnam!«, während eines der Mädchen wahrscheinlich versucht, ihm die Hosen herunterzuziehen. Ein anderes Mädchen, die Dicke mit dem verfilzten roten Haar, schreit: »Joe! Komm in die Badewanne und steck ihn mir tief rein. Du hast den Besten, Joe, hörst du? Ich will ihn. O Gott, ich komme!« Und irgendjemand sagt: »Sie macht es mit einem Stück Bimsstein.« Der Hagere schreit: »Bericht über die Lage der Nation. Wir glauben an den Unterleib, das Christentum ist Zeitvertreib!« Dann sind Schritte auf der Treppe, und die Dünne, die sie die Katze nennen, sagt maulend und glucksend: »Mit dir macht es nicht richtig Spaß. Du machst es so schnell wie die Feuerwehr. Denk doch an mich! Ohhhh! Gib’s mir, gib’s mir.«

      Und du hockst da ganz verkrampft.

      Ich muss unterbrechen, im Kinderheim ist jetzt Besuchszeit. Ich habe kein Geld für die Straßenbahn, also werde ich laufen müssen. Ich habe für Ann ein altes Micky-Maus-Heft in einer Mülltonne gefunden. Ann ist eigentlich keine schöne Koseform für Annette, aber es war doch Liebe, verdammt, es war doch alles in Liebe.