Книга Тьмы (сборник). Андрей Дашков

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      С удовольствием вижу, как гладенькое личико куклы искажается мучительным раздумьем. Все шло по плану, и вот на тебе: клиент вышел за рамки. А с виду приличный, в костюме…

      – Если хотите, правую.

      – Спасибо.

      – Не за что. Вот в эту дверь.

      За дверью – просторный кабинет. Аквариум с рыбками. Стены увешаны благодарственными грамотами, дипломами Международных обществ содействия бессмертию и горбатыми диаграммами, похожими на звонаря собора Нотр-Дам. Сперва теряюсь и не сразу обнаруживаю целительницу. Матушка Епифания утонула в глубоком кресле, у самого окна. На первый взгляд ей лет сорок. На второй – пятьдесят с хвостиком. Полная женщина, рыжая грива волос явно чужая – парик. Кто б посоветовал ей не замыкать «стрелочки» у глаз? Да еще карандашом?! В сочетании с густо-коричневыми тенями «очки» смотрятся развратно.

      Иду к креслу. Целую жирную руку. Правую.

      На губах остается привкус крема.

      – На могилку к бабушке ходил?

      Голос низкий, грудной. Прокуренный насквозь.

      – Э-э-э…

      – Не ходил, вижу. А зря, хороший. И креста на могилке нету небось.

      Машинально киваю. Креста нет. Моя бабушка была убежденной атеисткой. Строителем светлого будущего. И умерла в полной уверенности, что лично моему счастливому детству не хватает Сталина. Чтоб было кого благодарить. Кремень-старуха. А на могилку я вообще не захаживаю, сволочь эдакая.

      – Вот тебе и беда твоя. В соседней могиле на тебя черный враг фотку зарыл.

      – Ч-чью фотку?

      – Твою, хороший. Твою фотку. Вот ты и чахнешь. С бизнесом проблемы? В семье свары? Сходи, хороший, на могилку, поставь крест.

      – А фотку? Вырыть, что ли?

      Живо представляю, как я с заступом разрываю соседские могилы. Ночью. Шарю фонарем в поисках украденной фотки. Дождь, слякоть, брючины до колен измазаны глиной. После такого даже подполковник Качка не вытащит меня-хорошего из застенков тюремного дурдома.

      – Ладно. Будем, хороший, яйцом выкатывать. Вот квитанция, с вас двенадцать пятьдесят.

      Точно как пошлина за наследство. Стою, смотрю на матушку Епифанию. И вижу, как лауреат премии Св. Викентия начинает нервничать. Дрогнули ярко накрашенные губы. Плохо выщипанные брови сошлись у переносицы. Клиент ведет себя не по правилам. Клиент молчит. Клиент…

      – Червонец, матушка. За фарс. Бог вам судья…

      Когда ухожу, рыбки провожают меня лупатыми глазами.

      Лестница.

      Холл.

      Злость. Самая мерзкая, безвыходная злость: на себя.

      – Что, не помогла ворожея-то?

      Слова вахтера из стеклянной будки догнали меня в дверях.

      Бывают минуты, когда в сортир души падает целая пачка дрожжей. Не спеша оборачиваюсь. Очень подробно объясняю деду в ВОХРовской фуражке, что думаю о гадалках в целом и о матушке в частности, куда и к какой именно матушке им (а этой в особенности!) следует идти противолодочным зигзагом, в какое место СКАЧАТЬ