Мир, где рождаются сказки. Алексей Баранов

Чтение книги онлайн.

      Шаман

      В тридевятом царстве, короче, у черта на куличках, случилась такая история…

      Как-то вдруг, откуда ни возьмись, напала на жителей города мастеров (или города другого, да уже не важно, давно это было), так вот, напала хандра. Глобальная, скотина, хандра…

      В три погибели (если не выразиться хуже) урожаи, все туда же (если не выразиться хуже)…

      Мэру спасибо. Не совсем бездарным был. Позвал шамана, которого не сожгли еще с прошлой войны, и попросил, ну, не так, чтоб попросил, поставил перед фактом: дела у нас не очень, или что-то решаем, или нет. Ну, шаману тоже долго намекать не надо. Назначил он день, чтоб люди на площадь сошлись. Сидит и спрашивает: «Чем занимаетесь, депрессивные мои?» И тут давай, невзирая на отвращение к обществу, последние из дошедших вещать:

      – Да мы из г…на пули лепим… вот, глянь, г…но, конечно…

      – А мы просто гадим в соседний подъезд, стыдно, но хоть что-то…

      – А я вот из г…на скульптурки леплю, депрессняк, все-таки, ну, хоть как себя развлекаю…

      Шаману, вообще, на все это было глубоко фиолетово, его давно не покидала мысль, что зря его не сожгли в прошлый раз, но! Скульптурки?! Сидел он, рассматривал поделки из подручных материалов и сказал: «Да пусть меня сто раз сожгут, но лепите скульптурки, не страдайте фигней». А да… Оказалось потом, что не только скульптурки есть, было еще и не г…но, были краски, люди рисовали… Нет, не все рисовали, многие прыгали на батуте, прыгали с парашютом, ходили в театр, оперу, иногда даже забирались на Эверест…

      Сидел шаман и думал: «Н-да, не зря меня не сожгли в прошлый раз, сожгут в этот».

      Страшилки у костра

      После знойного, жаркого дня в горах туристы наконец-то добрались до привала. Расставили палатки, распаковали рюкзаки, насобирали дров и собрались готовить ужин.