Анатомия подсознания. Елена Асатурова

Чтение книги онлайн.

      Кто-то стремится в рай, но сгорит в аду.

      Кто-то грешит, но будет прощен Всевышним.

      Мы набиваем в душах своих тату.

      Он разглядит потом, что же стало лишним.

      Мы вырастаем все из одних штанов.

      Сказки одни нам в детстве читают мамы.

      Но пожалеет кто-то из нас волков —

      Выстрелы в их сердцах оставляют шрамы.

      Ну а другой стреляет. И кровь течёт,

      Белый пятнает снег и, конечно, совесть…

      Время придёт, и каждый получит счёт.

      Только об этом будет другая повесть.

      Выйдешь из дома – с моря туман

      Лёг покрывалом плотным.

      Колокол в храме звонил (по нам?)

      Так, что дрожали окна.

      Чаек не слышно. Абрис луны

      С ночи забыл дорогу.

      У февраля так тревожны сны —

      Смотрятся эпилогом.

      Только на склонах зацвёл миндаль,

      Клювы раскрыли почки.

      Зиму с собой заберёт февраль,

      Можно поставить точку.

      Мы пережили ещё одну

      И разучились плакать.

      Можно проснуться и ждать весну,

      Вылив чернила в слякоть.

      Выжат день в стакан лимонным соком,

      Оседает полночью на дно.

      Хочется не думать о высоком,

      Хочется напиться, чтоб в г**но.

      Чтобы уронить лицо в тарелку,

      Наплевав на свежий макияж.

      Чтобы по столу скакали белки

      И кричали: «Славный был купаж!»

      За окном убогие погосты

      Пробегают задом наперёд.

      Хочется прожить остаток просто,

      А выходит всё наоборот.

      Мне б водой студеной похмелиться,

      Вспоминая, день какой и год.

      …У дверей вагона проводница

      Глянет, перекрестит и пошлёт.

      Дождь зимний в городе пустом

      вплетает в сон свои ноктюрны.

      Мои незапертые тюрьмы —

      моя душа – остывший дом.

      И непослушное перо,

      дрожа, царапает бумагу,

      что жадно впитывает влагу.

      Букв раскаленное тавро

      стремится свой оставить след,

      но оставляет только раны.

      И чертит жизнь меридианы

      из поражений и побед.

      Идут на цыпочках за мной

      ночей бессонных вереницы,

      чтобы под утро раствориться

      в воде холодной дождевой.

      Птица кричала в ночи, словно плакал ребёнок.

      Был её крик биссектрисой СКАЧАТЬ