Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      Один честный поэт признался,

      звуки немецкой речи

      у него вызывают

      металлический привкус во рту.

      О незлопамятный русский слух,

      и я не раз замечал,

      мое имя

      приводит тебя в смущенье.

      Надо бы взять псевдоним,

      да теперь уже поздно,

      тогда молодым

      я не знал,

      что не только опыт

      правит людским сознаньем.

      Гораздо родней миражи;

      достаточно чарки водки —

      и уже из дали доносится

      эхо татарских копыт.

      За пустырями прозрачнеют дали,

      снег прекращается, словно подняли

      белую штору большого окна,

      полдень всплывает, будто со дна

      света бездонного… все теперь в мире

      будет иначе, к нам из Сибири

      бабушку вдруг насовсем отпустили,

      в спальный вагон ей плацкарту купили,

      белые простыни, проводница,

      шумных попутчиков добрые лица,

      снабженец, геолог и даже мент…

      Его не коробит ее акцент.

      Чай в подстаканниках с видом Кремля.

      Та же дорога. Та же земля.

         Лукавый жрец,

         на все руки шельмец,

         лжец-летописец сходит с ума…

      И тогда История берется за дело сама,

      и начинается страшная кутерьма,

      и тут не до правды уже, не до лжи,

      слова, как ножи.

      Но вот чей-то голос

      иное, чем все, говорит,

      одуматься просит, зовет врача,

      находит правильные слова…

      Вон и шапка уже на воре не горит,

      а у пальто с чужого плеча

      подрезаны рукава.

      Сколько их было,

      вернувшихся

      с фронта и Соловков,

      выживших, но загнувшихся

      уже через пару годков.

      Кто их помнил в победной драме

      под литавры и барабаны,

      их, не разгуливавших с рукавами,

      засунутыми в карманы.

      В 1973 году я бродил по Восточному Берлину

      в компании с художницей.

      Куда б мы ни шли,

      упирались в Стену,

      или она сама

      вставала у нас на пути,

      Меня поражала

      ее жестокая обыденность.

      Мою спутницу занимало другое.

      «Ах, какая она некрасивая!» —

      причитала художница, —

      «ну зачем этот серый унылый бетон,

      рядом с ним все мертвеет…

      и предсмертный крик в ночи

      должен быть прекрасным,

      и он тоже…»

      У СКАЧАТЬ