Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020. Коллектив авторов
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020 - Коллектив авторов страница 15

Название: Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020

Автор: Коллектив авторов

Издательство: Летний сад

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn:

isbn:

СКАЧАТЬ строчка – и сладится всё остальное,

      совесть утихнет, утешится сердце больное,

      будет хотя бы на миг посрамлён сатана —

      только случилась бы, только б явилась она.

      Был ли ты счастлив по жизни? Всё это цветочки —

      ибо ничто не сравнится с явлением строчки,

      лишь бы явилась, а там хоть трава не расти —

      можно на лютне играть иль народы пасти.

      Впрочем, пока ты, козёл, упражняешься с лютней,

      в граде и мире становится всё бесприютней,

      и удальцы, облачённые в шёлк и виссон,

      тащат в узилище тех, кто не ими пасом.

      Пляшет блудница, не путаясь в юбках и шалях,

      пьёт гегемон и апостол скребёт на скрижалях,

      правит правитель (да славится имя его!),

      но как обычно – никто никому ничего.

      Значит ли это, что дело доходит до точки?

      Может и так, только жди появления строчки —

      в морок и в сумрак, в кромешный распыл и распад.

      Если не явится – будешь во всём виноват.

      Максим Лавреньтьев

      «Есть у меня дубовый кабинет…»

      Есть у меня дубовый кабинет

      в Останкино – не на ТВ, а в парке.

      Я сам такой: и есть, и как бы нет, —

      я словно бы хранюсь в секретной папке.

      Вся жизнь моя из многих букв и цифр —

      читателю занятие не на день.

      Ты говоришь, элементарный шифр?

      Покамест ключ к нему никем не найден.

      Ищи, копай, работай как горняк,

      зайди с того, потом с другого бока, —

      добудешь ключ, хоть и не в тех корнях,

      что дуб мой в парке запустил глубоко.

      Он тоже пишет книгу бытия,

      но ветрогон листву его листает…

      Не торопись, ведь как бы буду я,

      когда меня уже давно не станет.

      Мария Ватутина

      Вот. И вечер длится

1

      Кто посуду моет, досадует на прокладку,

      Ибо кран свистит, словно он архаичный стилос:

      Как ни ставь заплаты, а дело идет к упадку,

      То есть тело идет ко дну, то есть жизнь сносилась.

      И тогда взывает к небу посудомойка,

      Проклиная кран, из которого каплет капля:

      Это все за что мне, господи? Мне и только!

      Это травля, господи, это такая травля?

      И одной бы капли хватило ей, не протечки,

      До которой она терпела еще, терпела…

      Ты прости ей, боже, эти ее словечки,

      Просто кран чинить – не женское это дело.

2

      «Отступи от меня», – стучала и я по буквам,

      Отрекалась некрепким духом в повторном морге.

      Благочинным лайкам счет вела по фейсбукам,

      Предъявляла: вот учитывай их при торге.

      Я хотела платы за эти мои утраты,

      Я хотела благ за мою чистоту и веру.

      А когда наступал промежуточный час расплаты,

      Показанья снимали, как воду по водомеру.

      Незаметная течь, бестолковая речь, упреки,

      Суесловье, пустоты жизни, строптивый стилос.

      Не смиряюсь, но благодарствую за уроки,

      На СКАЧАТЬ