людям легче по кругу блуждается,
(не по парку ведь в самом-то!).
Хлипкие
оправдания сжав между пальцами
в виде листьев каких-то и тоненьких
неизвестных цветов, одураченным
я в толпе.
Завсегда это модненько —
божьим слыть (но не быть) одуванчиком.
Хороша нынче в мире иллюзия
что, мол, всё хорошо и приемлемо.
Наживусь аж до смертушки в зюзю я.
Любим прятать ошибки под землю мы…
Для живых там места заповедные,
правда, корни – оттуда.
И возимся
с тем, что веником вырастет, веруя:
нет ошибок – «прошли», студиозусы.
На своих же ошибках взращённые,
изучаем (пытаемся) новые.
Бог потайственно ржёт и вощёную
заполняет дощечку кленовую,
где напротив любого есть клеточки.
Всё бы май да цветочки ботаникам.
В липе чья-то запуталась ленточка,
ниже – я, весь опутанный тайнами.
Алиби
Переплавлю время на недвижимость,
изогну в границы расстояния,
вырежу кружком помпезность «зиждется»
подложу под ножки, под рояльные,
сотворю ещё каких-то глупостей, —
нынче я Велик, а им не можется,
ведь когда на них Бог сверху лупится,
тут же хочется состроить рожицу.
Вероятно, это нам даровано
им самим, повеселиться, стало быть:
одному-то скуш-щ-шно (нет ведь вровень, но
жалобы – кому? Себе?!).
Я – алиби.
Фило – доктор
В московских двориках блуждает май,
черёмухам мелируя причёски.
Сознание работает нечётко
в сиреневый могучий аромат,
и бродишь, надышавшись, подшофе,
держа весну ладонями без кожи.
Ограничители любви сорвало, может,
раз видишь вместо женщин дивных фей.
Однако им назначено порхать.
А мне – смотреть, не высказав восторга,
вскрывая ход причин, как трупы в морге,
лечить последствия, их потроха.
Промахи
Голуби в лужах купаются,
тоже от мая в нокдауне.
Что же в душе море Баренцево,
доброе, как руки дауна?
Что же сквозь белое крошево
вишни, сирени, черёмухи
мне не пройти, замороженному?
В чём философии промахи?
Ведь всё по кругу и, вроде бы,
зелень и май – предсказуемы,
как под бретелькою родинка,
но…
не хватает сказуемых
«одноитожевость» выразить.
Вот преимущество юности:
впрыскивая жизни сыворотку,
Бог не забыл и о лютости,
(штуке иной категории,
шутке над скучностью вечности) —
это когда надо «скоренько»,
точка победы. Не лечится…
Точка.
Что дальше?
Не важное.
Не СКАЧАТЬ