Дежурный по ночи. Борис Михин

Чтение книги онлайн.

      Падал снег, обычный и косой

      на людей под хлябями, над грязями…

      Сверху мы похожи на песок:

      мелкие, друг с другом плохо связаны,

      и не вписываемся в любовь

      к ближнему.

      Но при увеличении

      целым миром кажется любой…

      То ли Бог создал людей – ничейными?

      И – в нас – тоже часто мокрый снег,

      и гоняет ветер мысли мелкие…

      Если увеличить, то на дне

      есть очередной снег с человеками.

      Вот что удивительно, – на нас

      тоже смотрят в лупу.

      Но мне кажется,

      только для того, чтоб осознать,

      что – такие же…

      Хлябь, грязь, снег, кашица.

      Всё.

      Эмоционально пуст.

      Осталась горечь – это пусть,

      должно ведь что-нибудь остаться.

      Зависла стрелка между трёх

      и… кто в ночи тут разберёт,

      скольки.

      Покинут.

      Может в дартсе —

      игре великих – должно так:

      кидают мной. Цена – пятак

      за кучку на меня подобных

      (использованное зачем

      копить?). Поэтому исчез

      игрок мной.

      Разум мой подтоплен

      непониманием. Могу

      напиться, ведь вопрос могуч,

      и надо бы покинуть разум

      для совершенствования

      души. Но способ пития —

      навряд ли в помощь (вот зараза!).

      Здесь рефлексией не возьмёшь,

      ведь враг внутри. Шипаст, как ёрш,

      а мы всегда себя жалеем

      при извлечении ершей.

      Вот и пишу, как на «Порше»

      снимает стресс ездок блаженный.

      О чём история?

      Да всё

      всегда о вечном: то да сё —

      но моё место в мире где же?

      Как искалеченный лимон,

      пуст – выпил Бог. И вряд ли он

      был вежлив.

      Цепочка фонарей, как выстрел трассерами,

      разгонной полосой для Lamborghini

      и прочих, подрасстрельных берегине —

      богине пешеходов, монстров транспорта…

      На этой бы цепочке, да повеситься бы.

      В декабрьскую тупую беспробудность

      болтаться бы подзвёздно и поддубно

      за кризис безстиховой бессловесицы

      напоминанием другим.

      Ведь палочная

      система – лучшее для идиотов,

      решивших, что слова – светодиоды:

      знай, впаивай в гирлянды.

      Только лампочками

      сверкают далеко не все.

      Оказывается,

      им нужен ток… сиречь – талант.

      Я понял.

      Отчаянно СКАЧАТЬ