Калинов мост. Александр Холин

Чтение книги онлайн.

      Прошу, не верь в опалу октября.

      Он просто опалён,

      но не опален.

      И вскинулась зеленая заря,

      не замечая ржавчин и окалин.

      Не замечая листьев круговерть,

      лесных теней обманчивые пляски.

      И все это окрашивает смерть

      в неудержимо жизненные краски.

      И не было опалы октября,

      лишь листья опаленные опали,

      целуясь на ветру и говоря

      прохожему про все свои печали.

      Так неуютно к шороху за дверью

      прислушиваться шумною зимою,

      когда погасли крылья за спиною

      и слышу всюду:

      – Я тебе не верю!

      Пустое кресло,

      сумерки,

      свеча,

      и старые потрепанные книги,

      и капли из-под крана,

      как вериги,

      и безысходность каплями в плеча.

      Колчан часов выбрасывает стрелы

      в мои минуты,

      годы

      и века,

      но «я не верю!»

      вдруг издалека

      мне кто-то бросит безрассудно смело.

      Чему не верят?

      Содранным рукам

      или глазам, до срока опустевшим,

      или стихам, родиться не успевшим,

      как маленьким печальным родникам?

      Я не прошу заступничества зим

      перед своей зимою неизбежной.

      Но, может, на скрижали этой грешной

      мне скажет вдруг такой же нелюдим:

      – Я верю, друг, и верую стихам.

      Жалкий жест.

      И сожаленье.

      И рычание толпы.

      Аура стихотворенья.

      И гробы.

      Гробы.

      Гробы.

      Топот ног.

      Придых в затылок.

      Бесконечный страшный сон.

      Звон к вечерне.

      Звон бутылок.

      Пустословия трезвон.

      Снова встретят по одёжке

      да верёвкой через сук.

      Со стола сметаю крошки —

      вороньё кормить из рук.

      И небрежным жестом царским

      душу чёрту отдаю.

      И окно бельмом январским

      смотрит в комнату мою.

      Мне бы лечь и уставиться в ночь,

      и послушать гудящую печь.

      Воду в ступе устал я толочь —

      мне бы этой игрой пренебречь.

      Но вокруг пустота – толчея,

      все со ступками лезут вперёд,

      чтоб водицы набрать из ручья.

      И толчёт, и толчётся народ.

      Я устал в пустоте от вещей

      и не стал пробиваться в струю.

      Вон нашёлся чудак половчей —

      мигом ступку присвоил мою.

      Навзрыд,

      навзрыв,

      навзгляд,

      до СКАЧАТЬ