Sechs Krimis: Ferienkiller. Alfred Bekker

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      „Was ist passiert?“, fragte Bykow.

      „Genug, um in Zukunft die Finger von der Sache zu lassen. Das Geschäft läuft nicht mehr und ich habe keine Lust, mir die Finger zu verbrennen. Vor zwei Tagen wurde Korzeniowskij erschossen, und ich möchte nicht der Nächste zu sein.“

      Bykow verengte die Augen.

      „Korzeniowskij?“, echote er. „Das wusste ich nicht...“

      „Du scheinst so manches nicht zu wissen, Wladimir!“

      „Dann erkläre es mir, Sergej!“

      „Ich sehe zu, dass ich mein Geld in die Schweiz bekomme und dann bin ich weg!“, erklärte der Mann im Rollkragenpullover.

      Er lehnte sich zurück und ließ den filterlosen Glimmstängel aufglühen.

      Bykow wedelte mit der Hand, um den Rauch zu vertreiben.

      Sergej grinste schief. „Verweichlichter Deutscher!“, murmelte er verächtlich.

      „Was den Pass betrifft, stimmt das“, konterte Bykow.

      „Na, das wird es für dich ja etwas leichter machen, mit der neuen Situation fertig zu werden.“

      Bykow lachte heiser. „Du hast gut reden, Sergej! Ich bin schließlich Verpflichtungen eingegangen! In Berlin gibt es Leute, die auf die nächste Lieferung so sehnsüchtig warten wie ein Junkie auf seinen Stoff! Die werden ziemlich sauer reagieren.“

      Sergej zuckte mit den Schultern. „Tut mir leid.“

      „Was ist mit Lebedew?“

      „Der ist schon vor Wochen von der Bildfläche verschwunden. Offenbar hat er den Braten etwas früher gerochen, als der Rest von uns und zugesehen, dass er seine Schäfchen ins Trockene bekommt.“

      „Verdammt!“ Bykow ballte unwillkürlich die Hände zu Fäusten. Eine dunkle Röte überzog sein Gesicht.

      Sergej wirkte gelassener. „So ist das nun mal. Jeder muss jetzt sehen, dass er so gut wie möglich aus dem Schlamassel herauskommt.“

      „Na, großartig!“

      Sergej drückte den Rest seiner Zigarette im Aschenbecher aus, trank seinen mit Wodka vermengten Kaffee aus und erhob sich.

      Bykow war bleich wie die Wand geworden.

      Sergej sah ihn an und verzog das Gesicht. „Hey, bist du wirklich schon so ein deutsches Weichei geworden, Wladimir? Ich dachte, ihr würdet den Unternehmergeist immer besonders groß schreiben!“

      Bykow verzog das Gesicht zu einem dünnen Lächeln.

      „Das tun wir auch.“

      „Da wird der deinige ja wohl nicht gleich versagen, nur, weil die Zeit der Riesenjackpots für dich jetzt erst mal eine Weile vorbei ist!“

      „Sehr witzig!“

      „Immerhin lebst du noch – das ist mehr, als man von so manch anderem sagen kann, der bei der Sache mitgemacht hat!“ Gönnerhaft klopfte Sergej seinem Gesprächspartner auf die Schulter. „Nichts für ungut, Wladimir! War ´ne schöne Zeit und ich denke wir werden dem warmen Euro-Regen noch lange nachtrauern.“

      Bykow bleckte die Zähne wie ein Raubtier. „Du kannst mich mal!“, fauchte er.

      „Wie auch immer. Vielleicht machen wir ja irgendwann, wenn sich die Lage beruhigt hat, mal wieder zusammen Geschäfte. Man sollte ja immer optimistisch bleiben!“ Er grinste schief und setzte noch hinzu: „Außerdem kommen Ikonen nie aus der Mode!“

      Sergej sah auf die Uhr.

      Dann nickte er Bykow zu und ging in Richtung Ausgang.

      Gerade hatte ein Mann in dunkler Lederjacke, dazu passenden Stiefeln und grauer Strickmütze den Raum betreten.

      Sergej erstarrte, als er ihn sah.

      Der Mann in Leder griff unter seine Jacke und riss eine Pistole hervor.

      Er drückte sofort ab.

      Sergej bekam einen Treffer in den Brustbereich, taumelte zwei Schritte zurück und wurde anschließend noch in Kopf und Hals getroffen.

      Mit einem dumpfen Geräusch schlug der Getroffene auf den Holzboden. Blut sickerte aus den Wunden.

      Überall im Café brach Panik aus. Entsetzensschreie gellten durch den Raum.

      Bykow erhob sich vom Platz, drehte sich herum und griff unter seine Jacke.

      Der Mann in Leder schwenkte den Lauf seiner Automatik in Bykows Richtung. Die Blicke der beiden Männer begegneten sich kurz. Dann leckte erneut das Mündungsfeuer wie eine rote Drachenzunge aus dem Lauf der Automatik hervor.

      Bykow bekam einen Schuss in die Brust, der ihn gegen die Wand taumeln ließ. Ein zweiter Treffer erwischte ihn nur Zentimeter daneben – genau dort, wo sich das Herz befand.

      Bykow rutschte an der Wand hinunter, versuchte sich festzuhalten und riss dabei eines der großformatigen Gemälde von den Haken.

      Er ächzte und rang nach Luft.

      Der Mann in Leder drängte sich derweil bereits durch die von Panik erfüllten Gäste des Café Rasputin in Richtung Ausgang.

      Rechts und links stoben die Leute vor ihm zur Seite, so gut sie konnten. Niemand wollte schließlich mit der Waffe in seiner Rechten angeschossen werden.

      Augenblicke später war er draußen in der Menge der Passanten verschwunden.

      Inzwischen stöhnte Bykow schmerzerfüllt auf.

      Er versuchte sich zu bewegen, aber er hatte das Gefühl, von mehreren Messern durchbohrt zu werden.

      Er rang noch immer nach Luft. Das Atmen tat höllisch weh. Vorsichtig betastete er die Stellen, an denen er getroffen worden war. Die Projektile hatten seine Kleidung aufgerissen. Unter dem edlen Tuch seines Berliner Schneiders kamen die ersten Lagen grauen Kevlars zum Vorschein.

      Immerhin, dachte er, die Weste hat gehalten, was der Hersteller verspricht, auch wenn die Treffer trotzdem sehr schmerzhaft gewesen sind.

      Aber die Kevlar-Weste hatte das Eindringen der Kugeln in den Körper verhindert und Bykow damit das Leben gerettet. Ein paar blaue Flecken würden ihm von der Attacke bleiben – wenn er Pech hatte vielleicht auch eine angeknackste Rippe. Bykow berührte eine der Stellen ein zweites Mal. Er war sich noch nicht ganz sicher, wie schwer die Verletzungen tatsächlich waren.

      Vorsichtig stand er auf und stützte sich dabei auf einen der Tische.

      Im Café Rasputin herrschte jetzt vollkommenes Chaos. Alle rannten durcheinander und versuchten, sich irgendwie in Sicherheit zu bringen.

      Da auch Bykow eine Waffe in der Hand hielt, wich ihm СКАЧАТЬ