Адамантовый Ирмос, или Хроники онгона. Александр Холин

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ она целовала. От этого голова кружилась ещё больше, ещё значительней было тонкое касание руки, волосы, скользнувшие по лицу… Запах её тела – свежесорванных яблок, смешанный с дымом запрещённой «Варны» или ещё чего-то запрещенного, дурманил, жил в нём частью того же самого онгона. Потом была встреча: сын, очень похожий на маленького Никитку, её глаза… ее шёпот:

      – Хочешь? Я приду к тебе…

      Оказывается, не только к женщинам иногда возвращается память о первой любви. Но в отличие от мужчин женщина никогда не помнит, что дважды в одну реку не входят.

      Фотография, разорванная на несколько частей, упала под стол. Там же почему-то валялась книга «Три мушкетёра». Интересно, а какой была Констанция Бонасье, когда училась в школе? И училась ли? Кусочки порванной фотографии окружили книгу, словно маленькие белые лепестки ромашки: любит – не любит, плюнет – поцелует, к сердцу прижмёт…

      Сгорает школьный роман. Неудержимо. Неотвратимо. Полыхают выстроенные мальчишеским воображеньем расписные терема, и дребезгами рассыпаются хрустальные замки. Это только в сказках всё кончается хорошо, и они обязательно поженятся. Жизнь подсовывает совсем другое, похожее на нелицеприятную изнанку. К тому же, сопровождающуюся смрадным запахом сточных ям.

      В свете рампы возникает невесёлая мизансцена из обломков прошлого, грядущего, пустоты настоящего, которое тут же превращается в прошлое. Чем не калейдоскоп?

      Серый пепел, похожий на пелену снега, засыпает глаза. Куда идти? И надо ли? Завтра выпускной. Через несколько лет он встретит её с сыном…

      Эта встреча всё-таки будет. Или нет? Выпускной. Куда она после школы. В институт? Не всё ли равно теперь. Только почему же так дышать трудно? Ведь никто она и звать её никак, а…

      Листья жёлтые по октябрю

      уплывают в отжившее лето,

      умоляя больную зарю

      вспомнить блеск золотого рассвета.

      Где-то ветер мяучит в кустах,

      где-то дождик брюзжит под окошком.

      Снова жизнь превращается в прах

      и стареет земля понемножку.

      Кто познал поцелуи небес,

      не вернётся обратно в пустыню.

      Вот он, твой заколдованный лес!

      Только нет в нём пахучей полыни,

      только нет в нём шелковой травы —

      все тропинки листвою заносит.

      Под унылые крики совы

      бесконечная тянется осень,

      осень жизни и осень души,

      как рисунок на белой эмали.

      Ты когда-нибудь мне напиши

      те слова, что ещё не слыхали

      обладатели пышных одежд

      на твоём незапятнанном ложе.

      Я шагаю по лесу промеж

      мёртвых клёнов – усталый прохожий,

      не похожий на стража небес

      и на сказочного исполина.

      Где он, твой зачарованный лес

      с Купиною Неопалимой?

      В том же альбоме сохранилась ещё одна фотография прошлых времён, которая чудом СКАЧАТЬ