Прямая речь. Избранные стихи. Борис Левит-Броун

Чтение книги онлайн.

      Струйка дыма поднимает голову,

      как кобра из хрустального короба.

      Зрачки ужалены.

      Мне снится, что снится ей…

      Ей снится… ей что-то снится!

      Свой путь совершает ресница,

      слетев из-под пальмы бровей.

      И снится реснице сон

      о крепко смеженных веках,

      о тайне, что спит в человеках,

      без сроков и похорон.

      …воображаемого счастья

      полураскрытая постель

                    гудящий шмель

                                  и хмель твоих колен

      плен нереальности

                                  и музыка запястья…

      Кто может знать, что с нами будет

      перед разлукой навсегда?

      С ресниц упавшая вода

      нас обожжёт или остудит?

      Какой печальный оборот,

      какое тонкое дрожанье, —

      всё это долгое молчанье,

      в улыбке онемевший рот,

      и оторвавшийся перрон,

      и полетевший под колеса

      «Напишешь…?» – твоего вопроса

      обрывок. Под вагон, вдогон.

      Ещё не скоро, не теперь

      пятно чернильное проступит,

      и на сердце свинцово ступит

      час предназначенных потерь.

      Он выльется вагонной лентой, —

      на стыках кровь, как на зубах.

      Вот вам судьба интеллигента,

      вся не за совесть, а за страх.

      Забыта жизнь, перо и песни

      во имя призрачной мечты:

      «Пускай погибну!..», даже если

      меня не похоронишь ты.

      Нелепо искривятся губы?

      И подступит к глазам вода?

      Кто может знать, что с нами будет

      перед разлукой навсегда?

      Знакомый двор,

                         Последний шаг,

                                         Далёкий путь,

                                                         Незримый берег.

      Животный страх – застывший Терек.

      Ты сам себе и бог и враг.

      Уехать? Да, уехать, может быть…

      А что ещё нам остаётся?

      Отчаявшись напиться из колодца,

      я уезжаю… просто, чтоб не быть.

      Я уезжаю на исходе сил

      изведать отрезвляющую небыль,

      и хоть никем в России не был,

      припоминать, кем я в России был.

      Перекрёсток моей Германии —

      перепутье недолгих лет.

      Те же голуби в этом изгнании,

      мостовые и парапет.

      Что ж, присесть, СКАЧАТЬ