Свой ломоть вечности. Саша Чекалов

Чтение книги онлайн.

      Йоанновна кличет форейтора,

      закладывать зычно велит,

      и вот уже выездом царственно

      (но демократично) рулит…

      Юлит у копыт кобелёк её,

      английской породы бульдог,

      и – пышное тело, нелёгкое,

      мчат кони вперёд, на восток

      (а может, на запад) … Ну, вот уже

      приехали… Крыша горит

      на солнце железом некрашеным…

      Из зáмка спешит фаворит,

      мол, шо же ты, мати! Здорова ли?

      «Здорова! Но будто в бреду…

      А ну, говори, что мазнёю-то

      своёю имел ты в виду?!» —

      «Да я…» —

      и осёкся под яростным

      огнём её взора. Она ж

      кивнула лакею ливрейному

      (таков, чай, обычай уж наш),

      и тот, харю злую и наглую

      раззявив в ухмылке кривой,

      Бирону злосчастному – нá голову

      мазню ту надел (не впервой):

      зачем, мол, матерьями низкими

      дерзнул самодержице вдруг

      опять досаждать необдуманно!

      Уж лучше подстриженный луг,

      овечки, пастух соответственный

      в объятиях юной жены,

      а также – амуры с хоругвями

      чтоб были изображены.

      Эх, вот бы понять хоть кому-нибудь…

      Ведь это не блажь и не муть:

      на кризис (ну да, продовольственный)

      сановник хотел намекнуть!

      Но, видно, вотще…

      Век был сирый ведь.

      На розги срезалась лоза.

      Никто не хотел инвестировать —

      и солнце слепило глаза…