Цветы воскресного отдыха. Стихотворения, статьи, рецензии. Глеб Пудов

Чтение книги онлайн.

      Ты помнишь, как в прошлом году

      исчезли пятнадцать детей?

      Никто не предвидел беду,

      не думал о жизни своей.

      Гирлянды, подарки, огни, —

      весельем шумел городок;

      старухи сплетали венки

      из веток еловых; не мог

      никто догадаться тогда

      о сером кошмаре, увы.

      Потом уж средь снега и льда

      заметили чьи-то следы…

      Сначала все стихло вокруг

      и пасмурно стало, затем

      раздался таинственный стук

      вдоль окон, крылечек и стен.

      Как будто гипноз или сон

      окутал людские глаза,

      но тихий загадочный звон

      все слышали долго… Назад

      с тех пор уж детей не вернешь.

      Не выправить чью-то судьбу.

      Не выдумки это, не ложь.

      Никто не предвидел беду.

      Гудит старинный паровоз,

      бежит, пуская дым,

      он много грузов перевез

      на зависть молодым.

      Вагон холодного угля

      грохочет за спиной,

      все ближе теплая земля,

      и счастье, и покой.

      Рекорды, битвы позади.

      Скорей, скорей, скорей

      конец тревожного пути!

      Вернее, жизни всей…

      Автобус. Дорога. Шесть тридцать утра.

      Соседей хрустальные лица.

      Гляжу за окошко: природа стара,

      но юность ей вечная снится.

      Пройдет лет пятнадцать. Исчезнет народ,

      что ночью вокруг меня замер.

      Исчезну и я. Надо съесть бутерброд —

      хоть это решаю здесь сам я.

      А в Минске – затишье.

      А в Минске – печальные тени.

      Как бронзовый Кришна,

      танцует на площади Ленин.

      Тюремные крысы

      сурово глядят в отдаленьи,

      как бронзовый лысый

      танцует на площади Ленин.

      Обтянуты кости морщинистой кожей.

      В зубах – сигарета. Блокнот,

      оформленный тоже

      морщинистой кожей,

      ждет рифм, эпиграмм и острот.

      Из сумки сияет наклейкой блестящей

      привычный

      французский коньяк.

      Он – друг закадычный,

      и радость обрящет

      поэт, так уставший от драк.