Калейдоскоп детства. Премия им. Ф. М. Достоевского. Татьяна Петухова

Чтение книги онлайн.

      – Пока не скажу! Скоро увидишь!

      – А они умеют летать? Как мы их отпустим под дождем? Они не промокнут? Взлетят?

      – Подожди, не торопись с вопросами. Любопытной Варваре…

      – Знаю, знаю… Нос оторвали, – еле поспеваю я за тетей.

      Мы, взявшись за руки, бодро шлепаем по лужам. В прозрачном плаще с капюшоном я, как в домике, на крыше которого весело подпрыгивают крупные водяные шарики: кап! кап! кап-кап! Но я чувствую себя защищенной: во-первых, я не одна, а во-вторых, все вокруг теперь кажется таким сказочным, волшебным, цветным, вот и дождь, не серый, а сиреневый, так, по крайней мере, кажется мне, когда я поднимаю глаза к небу и смотрю через ткань капюшона вверх.

      Наконец, мы около какого-то старого дома. Шура говорит, что в этом доме мои родители жили, когда я была совсем маленькой. Смутно, очень смутно вспоминаю: обжигающе морозный воздух двора, скрип салазок и берестяной их запах, треск поленьев в печи. Даже тротуары кажутся мне знакомыми. Вот здесь качается доска, а здесь через треснувшее покрытие надо переступать побыстрее. Какие сюрпризы порой преподносит память! Ведь я и ходить-то толком не умела, когда мы жили в этом старом доме, как я могу помнить деревянные дворовые мостки? А рука тянется к ним, вспоминая шероховатость старых, исхоженных многими ногами досок.

      Шура тянет меня за руку:

      – Пойдем! Ты ведь хотела посмотреть шары!

      Выбегаем из двора. Под окнами первого этажа, в палисаднике, за мокрым, позеленевшим от старости штакетником забора я вижу желтый взъерошенный остров. Он гнется под порывами ветра, клонится вниз от тяжести потоков воды, но не сдается, поднимается на высоких стеблях, тянет к небу резные темно-блестящие от влаги руки-листья.

      У меня перехватывает дыхание:

      – Ничего себе, остров – шар!

      – Беги сюда! – почему-то шепотом, еле слышно произносит Шура.

      Боясь поскользнуться на мокром тротуаре, неловко перебираю ногами.

      – А почему шепотом? – подъехав по лужам, как на лыжах, спрашиваю я.

      – Увидят-заругают! – она протягивает мне в щель между штакетинами жесткий стебель. – Рви!

      И тут я вижу, что мой Золотой остров – это много-много одинаковых желтых цветов, и правда похожих на шары. Они растут так густо, переплетясь яркими соцветиями, что издалека похожи на чью-то непричесанную непокорную голову или на жизнерадостный, качающийся клоунский колпак.

      Вот так шары! Они и в самом деле как будто плавают в воздухе, держась на тонких, но жилистых стеблях. Я пробую сорвать один шар, освободив от удерживающих его пут. Может, он полетит? Растение не дается. Жесткий остов гнется, но не ломается. Меня обволакивает терпкий, похожий на лекарственный, запах.

      «Наверное, только так могут пахнуть эти цветы», – думаю я.

      Почему эта мысль тогда пришла в мою детскую беззаботную голову? Не знаю. СКАЧАТЬ