Через. Денис Соболев
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Через - Денис Соболев страница 6

Название: Через

Автор: Денис Соболев

Издательство: Геликон Плюс

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn: 978-5-00098-254-9

isbn:

СКАЧАТЬ рассматривает диск.

      Кивает.

      Мы давно знакомы.

      Шум почему-то почти не слышен.

      Сознание разомкнуто, сомкнуто,

      Неисчислимо.

      Сознание мира

      В белочерной горсти

      Воздуха. Точке времени

      Здесь и

      Через все пространство

      Прошлого

      Памяти

      Рваное

      Но всюду – там.

      А что здесь?

      Где я?

* * *

      Бесформенный

      Рваный

      Просвет неба сквозь

      Верхушки сосен.

      Я иду,

      Ноги легко,

      Глядя на него,

      Вспыхивает просвет мысли

      Также всполохами,

      Пульсируя, неясно.

      Как если бы что-то уже

      Откликнулось,

      Как если бы тому

      Откликающемуся

      Мне было что сказать

      Отчетливо.

      Заговорить.

      Но не так:

      Напряженное, длящееся,

      Бессловесное,

      Неопределенное —

      Почти что просто густоголубое

      Сквозь зеленое.

* * *

      Высокий окоем окна

      Гаснущей голубизною

      Неба, но

      У окна никого

      Пустые диваны

      Пустые кресла

      Незанятые стулья

      В воздухе тихо

      Тихо тяжело

      Брошенная книга

      Чистая посуда

      Грязная посуда

      В раковине

      В раковине

      Не слышен

      Шум моря

      Никому не слышен

      Надо прибраться

      Можно не прибираться

      Не нужно

      В комнатах тишина

      Тромбоны души

      Не проливаются

      Здесь нет

      Здесь никого

      Никто, нет

      Не здесь

* * *

      Письменный стол,

      За которым

      Почти не пишут.

      Письма,

      Которые уже не напишут,

      У них нет адресатов,

      Но еще есть

      Адресаты мыслей.

      Поверхность жизни,

      Невидимая взглядом.

      Попытаться всмотреться?

      Черновики, бумаги,

      Провода, карандаши,

      Скрепкосшиватель,

      Настольная лампа,

      Но взгляд не там.

      Он в обрамленном

      Черным, стоящим

      На столе, окне

      Приоткрытости,

      Видения и иллюзии —

      Силы присутствия,

      Изобилия ненужного,

      Иллюзии смысла.

      Но кто мы,

      Под взглядом безликого

      Оттуда?

      Безликое – не вещь.

      Я не вещь,

      Но отражен в вещах

      К себе

* * *

      Мейлы.

      Пишут быстрее,

      Чем я отвечаю

      Как же их много много

      Хочется назвать письмами,

      Но писем не стало.

      Звякающее бремя

      Опустошенных слов.

      Информация, СКАЧАТЬ