Кабульский дневник военного врача (октябрь—декабрь 1987 г.). М. М. Кириллов

Чтение книги онлайн.

      Дни идут медленно, особенно у тех, кто прожил чуть больше недели. Писем ждут, а получив, ходят именинниками.

      6.11. 70-летие Октября. В назначенный час в клубе собрались все, кроме дежурной службы. Замполит прочел доклад, в котором умудрился не обмолвиться о самом госпитале… Отличившихся в приказе отметили, шутливо комментируя заслуги каждого.

      Традиции живучи: многие разживаются спиртным. У дуканщиков литр водки стоит 1000 афгани… Для большинства это дорого. Кое-где исчезают наволочки и простыни. И даже матрац летит за забор под боком у охраны в бронежилетах…

      Народ работящий, трезвый, живущий на работе, в праздник все же собирается, жарит картошку с салом, открывает заветные банки… На ужин в столовую почти никто не идет. Ну, а уж если и зайдет кто, Машенька накормит, как родного братишку. Красивая, ласковая с грустинкой, заботливая женщина.

      В тесном кубрике набивается столько друзей, что не всем удается сесть и даже кружек не хватает… А немного поддать в праздник – хорошо, взрывает однообразие. Несмотря на простоту, у всех подчеркнутое чувство достоинства и даже превосходства над теми, кто остался в Союзе. Такие, как я, «недоношенные», только прикоснемся к их тихому врачебному подвигу. Поднимаются тосты. Третий – за погибших в Афгане, четвертый – за то, чтобы не погибнуть. Разошлись поздно. Долго бродил по госпитальным дорожкам. Прошло всего 13 дней, но уже сказывается давление реальности боевой патологии, подчиненность делу. Здесь выше цена труда. Дома забываешь себя, зарывшись в мелочах. Здесь больше в ладу с собой, больше возможности размышлять, меньше места мелочности. Здесь все крупно: мысли, дело, польза.

      Люди здесь во многом меняются. История и для нас не остается на месте. Возвратившись на родину и чего-то уже не находя дома, они находят это в афганской памяти своей.

      7.11. Праздничное утро – малолюдно. Утром здесь обычно, тихо, ветра не бывает. Но даже легкий ветерок приносит пелену пыли, постепенно закрывающую ближайшие горы. Перед модулем зеленая лужайка, маленький ботанический сад. С особым старанием ее, ежедневно поливает солдат, узбек Шараф. Вода здесь – всё. Щебечут птицы: воробьи, скворцы, голуби – не наши сизари, а миниатюрные южане. В России уже морозы, а здесь для птиц – рай. В госпитале три-четыре кошки. Их любят. И две собаки, которые не ходят только в операционную. Тоже – очень просоветски настроены. Говорят, как-то один врач застрелил собаку и освежевал шкуру. Шапку хотел сделать. Это вызвало бурю негодования у персонала и больных. Пришлось ему уехать в Союз.

      Взял в библиотеке томики Моэма, Вересаева и Пушкина. Сказки Пушкина успокаивают и греют душу.

      Заглянул в реанимационную. Новые не поступали. И у терапевтов сегодня СКАЧАТЬ