Будущее. Дмитрий Глуховский

Чтение книги онлайн.

      Прежде чем повернуть, оглядываюсь – ни одной из трех этих уголовных харь в толпе вроде бы не видно. Оторвался? Или они тут не по мою душу?

      Дальше.

      Дешевый бордель под вывеской модельного агентства. Общежитие гастарбайтеров. Трактир с живыми тараканами. Вниз на пол-этажа… Маленькая дверь без вывески.

      Сюда вроде.

      Я – в том самом темном низком коридорчике, откуда мы со звеном заходили в квартиру Рокаморы. Размеренным шагом – чтобы не привлекать внимания – двигаюсь мимо десятков заставленных хламом пожарных и запасных выходов каких-то безымянных и утлых мирков. Гудят вентиляторы. Шуршат крысы. Отсчитываю двери. Нахожу ее – ту самую. Манекен, велосипедная рама, стулья. Вот мы и дома.

      Звонок.

      – Вольф?

      Босые ноги, торопясь, шлепают по полу. Молчу, боясь спугнуть. Дверь открывается.

      – Здравствуйте. Я из социальной службы.

      Она смотрит на меня растерянно, не понимает, что я ей сказал. Вся в потекшей черной туши – красилась, чтобы забыть, что с ней случилось, но потом все равно вспоминала – и в мятой мужской рубашке на голое тело. Острые плечи, худые ноги, руки скрещены на груди.

      – Разрешите пройти?

      – Я не вызывала социальную службу.

      Нельзя долго задерживаться под камерами. Я протискиваюсь внутрь прежде, чем она успевает сообразить, что происходит. На полу в прихожей – свернутое одеяло, тут же – ополовиненная бутылка неизвестной дряни.

      Работает проектор: анимированные модели голливудских актеров двадцатого века отыгрывают какую-то историческую драму в рисованных декорациях. Актеры тоже не дожили до бессмертия самую малость. Так что им уже все равно, зато наследнички теперь зарабатывают, сдавая в прокат цифровые чучела своих предков.

      – Я не вызывала социальную службу! – упорно бормочет Аннели.

      – Нам поступил сигнал. Мы обязаны проверить. – Я вежливо улыбаюсь.

      Мельком оглядываю помещение. Есть ли тут камеры? Дверь в спальню приоткрыта. Прохожу туда. Окно расшторено, вид во внутренний дворик. На постели – скрученные бухтами простыни, промочены красным.

      – Там кровь, – возвращаюсь я к ней. – Это ваша?

      Она молчит, щурится, старается сфокусировать на мне взгляд.

      – Вам нужно к врачу. Собирайтесь.

      Увести ее отсюда. Увести, прежде чем нагрянула полиция, прежде чем эту квартиру нашел дублирующий состав шрейеровских чистильщиков. Увести туда, где нет камер наблюдения, где не будет посторонних глаз, где я смогу остаться с ней наедине.

      – Твой голос… Мы знакомы?

      – Простите?

      – Я знаю твой голос. Кто ты?

      У нее язык заплетается, и на ногах она еле стоит, но тем лучше для меня. Переупрямить пьяного СКАЧАТЬ