Spoor. Deon Meyer

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ using an encryption we’ve never seen before. It might be a variant of 128 bit, but the bottom line is, we can’t crack it. We will continue to sniff every package. Sooner or later, they will make a mistake, and forget to encrypt. It happens. Eventually.”

      Sy dink eers na voor sy sê: “Hier is iets aan die broei, menere. Al die tekens is daar. Die e-pos-verkeer, die skielike optrede teen Ismail, die gerugte, die sogenaamde shipment, ná twee jaar se stilte. En ek wil weet wat dit is. As julle nog mense en middele nodig het, praat met my. Tau, verdubbel ons observasie. Ek wil iemand in Ismail se plek hê, ek wil weeklikse vorderingsverslae hê, ek wil fokus en toewyding hê. Dankie dat julle vroeër ingekom het.”

      * * *

      Sy gaan haal nog twee tasse, dan die slaapsak en opblaasmatras, uit die wit Renault Clio wat in die straat geparkeer staan. Buite voel sy selfbewus. Wat dink die mense wat hier sien: ’n Vrou van veertig wat alleen intrek. En die vae angs in haar, ongedefinieer, dit lê net daar, soos ’n sluimerende reptiel onder die wateroppervlak.

      Sy pak haar klere in die ingeboude kaste van goedkoop wit melamien. In die badkamer is daar nie genoeg plek in die kassie bo die wasbak vir haar goed nie. Toe sy die deurtjie toestoot, vang dit haar vas in die spieël – ’n amper-vreemdeling. Swart hare, tussen lank en kort, nie goed gestileer nie. Ongekleur, die grys sigbaar. Die soel Mediterreense vel, die plooitjies langs die oë, twee kepe langs die hoeke van die mond af, grimeringloos, leweloos, tam. ’n Gewaarwording, Here, Milla, geen wonder nie, jy het jouself laat gaan, watter man sal by jou bly?

      Sy draai haastig om, wil die matras gaan opblaas.

      In die slaapkamer gaan sit sy op die vloer, rol dit oop, plaas die klep teen haar lippe. Blaas. Woorde deur haar, soos altyd, te veel.

      Sommige sal sy vanaand in haar dagboek skryf: Ek is hier omdat die vrou in die spieël kléin gefaal het, dag ná dag. Soos ’n tou in my hande, die onsigbare gewig aan die ander kant van die afgrond net swaar genoeg dat dit bietjie vir bietjie gly, tot die punt deur my vingers glip. Die oorsaak, weet ek nou, lê net hier, onder my vel. In die tekstuur van my weefsel, in die vlegsel van my DNS. So gemaak, so gelaat staan. Onbevoeg. Onbevoeg, ondanks my beste pogings en my vrome voorneme. Onbevoeg vanweë my pogings en voorneme. ’n Inherente, onontsnapbare, ingewortelde, totale, frustrerende, klaaglike onbevoegdheid: Ek kan nie ’n vrou wees vir daardie man nie. Ek kan nie ’n ma wees vir daardie kind nie. Met die sterk moontlikheid dat ek niemand se vrou kan wees nie, dat ek in die algemeen onbevoeg is om ’n eggenoot en ’n ouer te wees.

      Haar selfoon begin lui in haar handsak. Sy druk die klepdoppie versigtig toe, sonder haas. Want sy vermoed dit is Christo. Haar gewese man. Vir alle praktiese doeleindes.

      Die koevert het by hom aangekom.

      Sy haal die selfoon uit haar handsak, kyk na die skerm. Christo se werksnommer.

      Hy sal in sy kantoor sit, haar brief voor hom. En die dokumente van die prokureur, Saterdagmiddag so haastig opgestel. Christo sal die deur toegemaak hê, daardie woedende uitdrukking op sy gesig, die jou-fokken-armsalige-dom-vrou-weergawe. Die kwetswoorde sal opgedam wees. As sy die oproep beantwoord, sal hy die sluise ooptrek met: “Jissis, Milla.”

      Sy staar na die skerm, haar hart wat klop, haar hande wat bewe. Sy laat die foon sak, plaas dit terug in die handsak. Die skerm skyn daarbinne met die lig van onheil.

      Eindelik gaan die lui oor na stempos, die lig verdoof. Sy weet hy sal ’n boodskap laat. Swetsend.

      Sy draai weg van die handsak, neem die besluit: Sy sal haar nommer verander.

      Voor sy weer by die matras gaan sit, kom die biep wat sê sy het ’n boodskap.

      * * *

      (5 Augustus 2009. Woensdag.)

      Hulle kom lewer die Ardo-yskas laatmiddag af. Toe hulle weg is, staan Milla en luister na die gerusstellende geluid daarvan, sy kyk na die bonkige vorm en sy dink, dit is iets om aan vas te hou. Die eerste, vierkantige skans teen teruggaan, teen verswelging, teen die vrees vir die vormlose toekoms. En hierdie nuwe onrus in haar, die beklemming oor geld. ’n Bed, ’n bank, tafel, stoele, lessenaar, gordyne, dit alles is bestel, ’n klein fortuin.

      Haar neseier, haar nederige erflating, het aansienlik verklein.

      Sy sal ’n werk moet kry. Dringend. Vir die geld. Maar ook vir die bevryding.

      4

      (6 Augustus 2009. Donderdag.)

      Sy ry tienuur die oggend terug Durbanville toe, want daar sal niemand by die huis wees nie. Sy wil die slaapsak en opblaasmatras in die motorhuis gaan bêre, Christo se goed, en haar sleutels vir die laaste keer gaan los.

      Herta Ernastraat.

      Christo het vir haar gelag toe sy sê sy bly nie in ’n straat met só ’n naam nie.

      Hy werk met syfers, het nooit haar ding met woorde verstaan nie. Begryp nie dat woorde ritme en gevoel en dinamiek het nie. Dat die manier hoe mond en tong dit vorm, nie wegstaan van betekenis en emosie en klank nie.

      Die Lombaards van Herta Ernastraat. Sy het geril toe hulle intrek.

      * * *

      Sy wag ongeduldig terwyl die motorhek stadig oopskuif. Daaragter, die groot dubbelverdieping. “Developer’s delight,” het ’n argitek dié boustyl in ’n tydskrif beskryf. “Of Transvaal-Toskaans. Ten beste, modern-voorstedelik.”

      Hulle het destyds saam kom kyk. Twee maande van soek in dié area, want Christo wou met mag en mening hier kom bly. Sy enigste rede: “Ons kan dit bekostig.” Wat eintlik beteken: Ons is nou te ryk vir Stellenberg.

      Die een Durbanville-huis ná die ander. Sy het hulle geweeg en te lig bevind. Luukse, koue, persoonlikheidlose plekke. En nie een het boekrakke gehad nie. Dit is wat sy die helderste onthou, al hierdie ryk wit mense, maar nie ’n boek in die huis nie. Kroeë, ja, omslagtige, duur monstrositeite van hout, enigiets van verwerkte dwarslêers tot ligte, gepoleerde Sweeds, die versteekte beligting dikwels met pynlike sorg, kundigheid en onkoste gedoen. Druk die skakelaar en dit ontwaak, ontluik, ontpop hier voor jou: ’n Heilige plek, ’n katedraal van drank.

      Tot hulle hierdie huis gesien het en Christo gesê het: “Dít is die een wat ek wil hê.” Want dit lyk ryk. Sy het beswaar gemaak, teen alles, ook die straat se naam. Hy het dit afgelag en die aanbod geteken.

      Milla ry in, tot voor die drie motorhuisdeure. Een vir Christo se Audi Q7. Een was vir haar Renault. En een vir Christo se speelgoed.

      Sy druk die afstandbeheer vir die motorhuisdeur. Dit gaan oop. Sy neem die matras en slaapsak, netjies opgerol, klim uit, stap in.

      Die Q7 se plek is leeg.

      Verligting.

      Sy loop haastig tot agter, waar Christo se goed so netjies gepak is. Bêre die beddegoed op hul plekke. Staan stil, bewus van die deur links van haar, die een wat na binne gaan. Sy weet sy moenie daar inloop nie. Sy sal vir Barend ruik. Sy sal sien hoe hulle nou leef. Sy sal die swaartekrag van haar lewe hier voel.

      Geluid van keffende honde in die straat af. Die depressie kom lê ’n hand op haar skouer.

      Die honde wat in dié buurt bedags СКАЧАТЬ