Против течения. Избранное. Анатолий Богатых

Чтение книги онлайн.

      В дорогу проводы недолги.

      Чужих домов не греет рай,

      где Богородица на полке

      и Чудотворец Николай.

      Где пыль мучная по запечьям

      осела памятью разрух,

      и смотрит пристальная вечность

      глазами острыми старух.

      О боль больших и малых станций!

      Здесь провожали до путей

      кормильца в первую с германцем

      и во вторую – сыновей.

      …Им по ночам родной, красивый —

      и не рождённый снится внук.

      Они одни. Они всё живы,

      сердец прощальный помня стук.

      Проходит жизнь. Уходят силы.

      Прекрасна молодость во сне,

      где живы все!

      Но спят могилы

      в чужой и дальней стороне…

      На вокзале (в погоду метельную),

      где буфетные столики в ряд,

      человека без роду и племени

      повстречал я в конце января.

      В телогреечке незаштопанной,

      в прохудившихся сапогах —

      он людей просил полушёпотом

      об оставшемся на столах.

      Подбородок свинцовым отливом

      неопрятной щетины пугал,

      отвечали ему – кто брезгливо,

      кто совсем ему не отвечал.

      После стыд ел души закоулочки,

      после кровью лицо обожгло,

      а тогда я румяную булочку

      положил в его руку незло.

      Этот жест хорош в оккупации,

      но как подло с набитым ртом

      от чужой беды откупаться

      невошедшим хлебным куском!

      …Я проехал страну великую

      до морей на восток и на запад.

      Я впитал её многоликую,

      её крепкий рабочий запах.

      Но встречались они в народе,

      эти люди – как их спасти? —

      что десятками тысяч бродят

      на большом железном пути.

      Брат мой, ближний мой, неприкаянный!

      Дай мне руку в горе своём.

      Худо нам, когда мы не спаяны,

      легче нам, когда мы вдвоём.

      …От мороза трещат акации.

      Чем он лютой зимой храним?

      Тем, что люком канализации

      закрывается ночь над ним?..

      …Увы!

      Сентябрь листву метёт

      в проулках Поля Воронцова.

      Увы, увы!

      Зима не ждёт,

      вот-вот морозом обожжёт,

      оденет в смертные обновы.

      Увы, увы нам!

      Бомж бредёт

      куда-то в ночь

      из этой – нашей – жизни прочь,

      с мешком заплечным на спине.

      Дай Бог ему, СКАЧАТЬ