Понедельник. Литературный альманах. 9-й выпуск. Михаэль Фартуш
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Понедельник. Литературный альманах. 9-й выпуск - Михаэль Фартуш страница 6

Название: Понедельник. Литературный альманах. 9-й выпуск

Автор: Михаэль Фартуш

Издательство: Издательские решения

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn: 9785005112330

isbn:

СКАЧАТЬ -что не услышишь,не увидишь,

      Только чуешь -он на глубине!

      Он -на глубине стихий мятежных,

      На недостижимой вышине,

      Самый нежный из рыданий нежных,

      Ожил -Ярославною- во мне!

      Я твоё держу сквозь годы стремя,

      Ты такая ж нежная,как встарь,

      И твой голос,опрокинув Время,

      Вновь гремит в моей груди,как Царь-

      Колокол,негаданно оживший,

      И заговоривший в первый раз…

      Я к тебе иду,мой давний Китеж,

      Сквозь века иду к тебе сейчас!

      Валентина Бендерская, Тель-Авив

      ИЗ ЦИКЛА «ПАССАКАЛИЯ»

      Светлой памяти Леонида Колганова

      1. РЕТРОСПЕКТИВА

      Солнце утром поднималось,

      опоясывая день,

      и не ведая усталость,

      словно лучник, развлекалось,

      метя в Землю, как в мишень.

      А под вечер полоскало

      пряди рыжие в воде

      и, накрывшись одеялом,

      за горою – в платье алом —

      пряталось… Как конь в узде —

      месяц выезжал на туче

      и, трясясь под звёздный стон,

      все поля вокруг окучив,

      своей страстью неминучей

      под гнусавый саксофон

      ублажал души усталость

      той, кому не двадцать лет…

      Счастье выпало под старость:

      испытать такую малость —

      что любил меня ПОЭТ!

      2. ПЕРСТЕНЬ С ЧЁРНЫМ ГРАНАТОМ

      …Чтоб жалась могила к могиле,

      И вновь мы сливались во мгле!

      Л. Колганов

      Ты перстень с чёрным гранатом

      надел мне на палец зимой,

      когда мороз призрачным сватом

      на нас сыпал снежной крупой,

      и ветер стелил рушниками

      позёмку под «Свадебный марш»

      у замка стоящей веками

      горы, словно ворот апаш.

      Нам скатертью стлались дороги,

      а снились ухабы и рвы,

      стихи обрывались на слоге,

      горели дворцы синевы,

      Морана* бренчала метелью

      по струнам остывшей земли —

      готовую стать колыбелью,

      чтоб вместе в неё мы легли,

      и жалась могила к могиле

      в кромешной безвылазной тьме.

      Противилась я этой силе

      и вечной могильной тюрьме.

      Противилась смерти и тлену,

      и вязкой рутине болот,

      стирала засохшую пену

      обрыдлых насущных хлопот!

      Рождались стихи, как метели,

      и мчались в трагический май,

      где в буйстве черёмух и трелей

      замолкли на слове: «Прощай…»,

      взорвавшись, как бешеный атом,

      затихли, как омут реки…

      Но перстень твой, с чёрным гранатом

СКАЧАТЬ