Восемь строк. Восемь нот. Ирина Алексеевна Юсупова
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Восемь строк. Восемь нот - Ирина Алексеевна Юсупова страница 2

Название: Восемь строк. Восемь нот

Автор: Ирина Алексеевна Юсупова

Издательство: ЛитРес: Самиздат

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn: 978-5-532-05206-2

isbn:

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Ко мне в окно попасть стремится.

      Луна, бесшумно, как палач,

      И неспеша обходит жертву,

      Невидимых качелей плач

      Во мраке действует на нервы .

      А запоздалый гражданин,

      В ночи боясь своей же тени,

      Мимо строительных руин,

      Сочится в улицах сплетений.

      И старый тополь под окном,

      Прижался к дому, будто в страхе.

      Он от руки карандашом

      Рисует двор при каждом взмахе.

      Сад

      Я выращу в душе прекрасный сад,

      Чтоб кронами чесал он небеса.

      Чтоб был он как в той самой поговорке:

      «Ни словом, ни пером не описать».

      Нашёл в ней солнцем выжженный пустырь

      И стал сажать на нём свои кусты.

      Чтоб выросли на нём, благоухая

      Цветы, а не могильные кресты.

      Харон

      Ты приложи холодное к виску,

      Нажми курок, чтоб вытекло горячим

      Всё то, что от других усердно прячем.

      Сомнения оставь на берегу.

      Минуты в даль бегут, никак иначе,

      И город тонет медленно в снегу.

      Два пятака тебе я сберегу

      Для переправы.

      Сегодня – завтра

      Догорит вечерняя заря,

      Синеву заклеив чёрным скотчем.

      Людям пожелав спокойной ночи,

      Боги греют руки у огня.

      Облака на звёзды поменяв,

      В миг Сегодня превратилось в Завтра.

      Нас с тобой, как хлопья, ест на завтрак

      Новый рот прожорливого дня.

      Память

      Из кармана минуты прошедших лет, месяцев выну,

      Тополя под ветрами, дождями и солнцами дряхнут,

      И мосты гнут под небом глубоким горбатые спины,

      И цветок из далёкого детства сиренью распахнут.

      Только память – покинутый дом, заколочены ставни,

      Старый пёс уж не бродит, скуля и гремя ржавой цепью.

      Город детства, взрастивший меня, мной навеки оставлен,

      Горный край, полный рек и лесов, мне казавшихся степью.

      Только память, паршивая тварь, кроме песен и музык,

      Сохранила и метры земли, орошённой слезами.

      Поздний вечер – удачное время для самоабьюза –

      Вижу лица ушедших людей в том ментальном сезаме.

      И танцуют вокруг головы черти, шрамы и кости,

      Спотыкаясь, сбиваясь, не в такт, свои мрачные танцы,

      И бежит, молча, крик под луной, простыню зажав в горсти,

      Удирая при виде того, с чем хотел бы расстаться.

      Юсупова Ирина

      20.03.1994, молодой писатель, пишет рассказы и книгу, а также стихи, специализируясь в основном на фантастике. СКАЧАТЬ