Острый угол. Виктор Брюховецкий

Чтение книги онлайн.

      Ну и пусть.

      Мне не больно ничуть…

      Да, согласен, конечно, не лучший,

      И живу, не надеясь на случай,

      И нелегок мной выбранный путь.

      На извилинах троп и дорог

      Ошибаюсь, да так – разбиваюсь,

      Но себя оправдать не пытаюсь

      И наград не ищу, видит Бог.

      Потому не вини. Ни к чему.

      Я и сам не умею ответить:

      То ли это – из ночи к рассвету,

      То ли это – из света во тьму.

      Осень клены опалила,

      Птичьи гнезда оголила,

      И прозрачен, и встревожен,

      Лес туманами стреножен,

      Переломан, перекручен

      И дождем подвязан к тучам.

      …Горизонт в далекой дымке,

      Солнце в шапке-невидимке…

      И всё утро белобоко

      Птица мается, сорока.

      Над калиновым кустом

      Синей шпагою-хвостом

      Потрясая, говорит:

      – Вот что рыжая творит…

      И, вращая черным оком,

      Между веток скоком-боком

      Вяжет петли, а сама

      Зорко зырит на дома,

      На колодец, на меня,

      На чубарого коня.

      Осень – рыжие брови.

      Резкий ветер с дождями…

      Белый мрамор надгробий

      Укрываем ветвями.

      Будь спокоен, убитый,

      Нами в землю зарытый,

      Поминаемый нами…

      Защищают ли камни

      От недоброго слова,

      От колючего снега,

      От наветов худого

      Окаянного века?..

      А мне однажды чудный сон приснится:

      Спасая жизнь свою от коршунья,

      Я малой птицей – желтою синицей —

      Вернусь в свои родимые края.

      На тополь сяду около окошка

      И сквозь стекло увижу на полу

      Сибирскую, как шар пушистый, кошку,

      И печь, и грубу, и кровать в углу…

      Увидят птицу и поставят клетку,

      И я, желая в доме побывать,

      Немедленно свою покину ветку

      И в клетку залечу, и стану ждать.

      И мальчуган (не я ли?) засмеется,

      Внесет меня в родительский мой дом,

      И удивится:

      «Надо же, не бьется…»

      …И на свободу выпустит потом…

      И я проснусь. И мне не разобраться:

      К чему во сне всё та же боль моя?

      Я разучился в жизни улыбаться,

      Но помню, как смеялся в детстве я.

      Остались утки на зиму в Неве.

      Ни капли солнца и ни крошки хлеба —

      Свинцовое изорванное небо,

      Гранит, мосты и пена на волне.

      Покинутые слабым вожаком,

      Продрогшие, они не понимали,

      Что не для них ударит первый гром,

      И не для них дожди прольются в мае.

      Пугал прохожих необычный вид.

      Прохожие СКАЧАТЬ