Пока драконы спят. Александр Шакилов

Чтение книги онлайн.

      В чертоги предков старшего не взяли. В подземелье мороков тоже – нагрешить-то он не успел: не прелюбодействовал и не крал, а если и убил кого, то не со зла и без свидетелей. С тех пор шатался брат по гарду, детишек синюшной рожей пугал. Мэр поначалу подбивал народ почесать колом сердечко мертвяка, но старуха Урд Криволапая не дала.

      – Не кровосос же он? – спросила Урд.

      – Да вроде не похож…

      – Вурдалачище, может, острозубый?

      – Да нет, шерсти на нем не видали пока…

      – Учудил чего? В могилу грудничка свел? Роженицу на выкидыш испугал? Козье вымя грыз? Нет? Так чего ж вы, родичи, Проткнутого гневите?! – заругалась Урд.

      – А что, старая, делать прикажешь?

      – А вот что… – У мужичков аж носы покраснели, так лихо она сплела в узор пакостные слова…

      Мать только наперсток у порога выставила, а братишка уж тут как тут. Сквозь дверь прошел, о щеколду пупком зацепился и глазища вылупил: против кто? Кому не мил, не родня-кровинушка?

      И все бы ничего, но несло от старшего гнилью и грибами. Молоко он выпил, по дому побродил, вздыхая жалобно, и в подпол просочился. Он всегда так делал.

      А Эрик не удержался: пока никто не видел, собрал языком остатки каши, что налипла на дно миски. Неумело собрал, торопливо. И все-таки за первую очищенную миску ему совсем не стыдно. Ну, может, чуть-чуть. Первая все-таки.

      Отец заметил. Как он на Эрика посмотрел! Прям боевой василиск без прищура. Эрик думал, что замертво сляжет: так и застыл на лавке, боясь пошевелиться. Камень он уже или мальчишка еще?..

      – Ты вырос, сын. – Мокрые от пива усы отец закинул за оттопыренные уши.

      Неужели обошлось?

      – Да, отец, вырос, – поддакнул Эрик.

      – Пришло, значит, время. От судьбы не уйдешь…

      Вверх-вниз подбородком:

      – Не уйдешь. Разве что недалеко. На шаг, может, или…

      Отец кашлянул в кулак.

      – Ты чего головой трясешь? Зубы болят или придурь очередная? – Он повернулся к матери: – Родила ты мне, Сиг, глупца, равного которому нет во всем Мидгарде[1]. Прощайся с сыном, Сиг.

      Мать зарыдала громко, протяжно. Так оплакивают угоревших от эля на погребальной тризне. Слезы текли по ее дряблому, измазанному золой лицу.

      – Не реви. Собери нам в дорогу. Живо! Утром некогда будет.

      Мать забегала, засуетилась, Хильд на шаг позади – помощница, будущая хозяйка. А Хед бочком – и на печку. И правильно: когда суматоха поднимается, незачем в подоле путаться…

      Давно это было. Талант у Эрика прорезался.

      Оказалось, он – прирожденный лизоблюд, и жир чужих тарелок – его судьба.

      Мастер объедков, так его называют.

      Часть первая

      Судьба-дорога

      1. Клубничная СКАЧАТЬ