Необжитые пространства. Том 1. Проселки. Виктор Ростокин

Чтение книги онлайн.

      Приблизившись затишливым шажком,

      На выдох соблюдая расстоянье,

      Он, от восторга затаив дыханье,

      Застенчиво любуется цветком.

      А кто он, этот странный человек,

      И привело что на пустырь безлюдный?

      Забрел случайно? Или стало трудно —

      Средь лета душу занавесил снег?

      Не здесь ли дом родительский стоял,

      И в нем он бегал босиком, смеялся,

      А вырос… и однажды с ним расстался

      И редко, без печали вспоминал?

      Сей странный человек, цветку кивая,

      Без слез он плачет – в том загадки нет,

      Подобного не знает белый свет,

      Лишь на Руси… на то она святая.

      Бандиты уважают,

                               кто сильнее

      И кто от них не прячется в стенах,

      Ноль два не набирает и скорее

      К дверям не тащит тяжеленный шкаф.

      И не сидит за этой баррикадой

      С дубиной наготове иль ружьем.

      И истерично не горланит:

                                          «Гады!

      Всех вас не нынче завтра перебьем!

      И полной грудью мы тогда вздохнем,

      И, как в раю, спокойно заживем!»

      Есть у бандитов свой особый вкус…

      Порой неаппетитно пахнет кус!

      На асфальте дымятся лепешки коровьи.

      В ящик с мусором бомж головою нырнул.

      Полицейский в новой форме хмурит брови:

      Непорядок в центре! И сам громко зевнул,

      Словно тем утвердиться,

                                            что не знает поражений

      В битвах с нарушителями,

                                             и час службы истек.

      А поселок пробуждается.

                                           Это не воскрешение

      Из мертвых, а житейский урок

      Без новизны, без ссылок на эпоху,

      А как повторенье замызганных дней.

      Клюют воробьи оброненные крохи

      Бомжем.

               И улетают скорей

      На свежий воздух, напугав полицейского

      Шутоломным щебетом и тенью вскользь.

      И последняя корова прошагала по Ленинской,

      Роняя лепешки…

                           предвещая «раскол»!

      Старик, покашливая, тихо

      Промолвил, как не от себя:

      «Мил-человек, есть в жизни лихо,

      И миновать его нельзя.

      Оно подкрадывается медленно

      И кроет тучною волной.

      Хоть три весь день монету медную,

      Она не станет золотой.

      И это ежели б угроза

      Из-за угла, кирпич в окно…»

      Рукой дрожащей вытер слезы.

      Все наяву. И как в кино.

      Нет войны, а вдов в России

      За полдня не сосчитать.

      Вновь березы загрустили,

      Всколготилась пылью гать.

      Было, СКАЧАТЬ