Москва, я не люблю тебя. Сергей Минаев

Чтение книги онлайн.

      – Да можно и… – предательски расслабляюсь. – Да брось ты, мы же френдли… На друзьях заработать хочешь?

      – Факт, – Санька делает большой глоток, – хоть как-то оживить. Полоса пошла левая последнее время. Представляешь, Иваныча, судя по слухам, в кремлевский пул берут.

      – Вау! – пытаюсь глотнуть пива, но оно не лезет. – Лаки Иваныч!

      – Ага. – Он сплевывает. – По слухам, это жена его новая подсуетилась. Лаки, лаки… Некоторые женятся, а некоторые – фак. Такая карма.

      – Кстати о карме. Хороший стаф?

      – Реальный. Мягкий, – Санька сует руку в карман моей куртки, – отходняка нет и кроет недолго. Тебе понравится.

      – Спасибо. – Я натянуто улыбаюсь. – Мне не много в одно рыло?

      – ХЗ, – пожимает плечами Санька. – Боишься, что ли?

      – Да нет… так просто. Подумал, может, вдвоем попробуем?

      – Вдвоем? – Он смотрит на часы. – Мне еще писать сегодня статью на Look-at-me про историю театрального костюма.

      – Ты чего, хипстер?

      – Почему хипстер? – вылупил глаза Санька. – Я историк костюма.

      – А я и забыл…

      – Реально, Дэн, мне через полчаса работать.

      – Камон, бейби, лайт май эйсид… – как можно более небрежно замечаю я.

      – Вот ты разводила! Ладно, давай.

      Я достаю марку, снова оглядываюсь, делю на две половинки. Мы синхронно закидываемся, запиваем пивом. Минут десять молча курим и пялимся на проезжающие маршрутки.

      – Кажется, начало вставлять, – замечает Санька.

      – Типа того. – Я пытаюсь разобраться с собственными ощущениями. То ли солнце стало светить ярче, то ли жара усилилась, но колеса машин у остановки будто бы слегка оплавились.

      – Пора мне бежать, Дэн, – говорит Санька, глядя как бы внутрь себя. Во всяком случае, мне так кажется.

      – Ну, давай! – не глядя протягиваю ему руку. – А долго держит-то?

      – Говорю ж тебе, минут сорок. Так что ты давай к клиенту и домой. Как раз после клиента и возьмет жестоко.

      – Понял, – допиваю пиво и швыряю бутылку в урну. Бутылка, летевшая мимо, в последний момент цепляется за край урны, просачивается сквозь него, падает на дно.

      – Все, я ушел внутрь, – смеется Санька.

      – Ага, – я смотрю как он медленно, будто ноги залипают в земле, пытается идти вперед и неожиданно для себя выдаю: – Слушай, Сань, а вот если бы у тебя был миллион долларов, чего бы ты с ним сделал?

      – Чё? – будто в рапиде, оборачивается Саня.

      – Миллион долларов, говорю, если б нашел, чего бы сделал?

      – Я? – Саня вращает глазами. – Чё-чё… съебал бы отсюда.

      – А куда?

      – Да все равно. Лишь бы съебать…

      – Согласен, – достаю сигарету.

      – А с чего такой вопрос?

      – Фиг знает, – пожимаю плечами, – теория СКАЧАТЬ