Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      Стремленья формируют мир.

      На тоненьких переплетеньях

      Из нитей сложится пунктир

      Желаний, вышитых затейно.

      И где-то на краю земли

      Вдруг отзовётся трепетаньем

      Давно забытая в пыли

      Дорога, и с рассветом ранним

      По ней до моря конь промчит,

      И сквозь густой покров тумана

      На стройный звук его копыт

      Ответит голос капитана.

      И всё возможно оттого,

      Что наконец решился кто-то

      На зов желанья моего

      Ответить точною работой.

      И остаётся только шаг —

      Ступить на борт надежды зыбкой.

      Я вышиваю синий флаг

      С большою золотою рыбкой.

      Жемчуг, почерневший от болезни,

      Брезжит грустным серым перламутром,

      Изменив морской солёной бездне

      Ради слов, отчаянных и мудрых.

      Мелкий, как песок в пустыне лютой,

      Скорбный, как безвестная могила.

      В золото оправы как ни кутай —

      Блещет безотрадно и уныло.

      Не нижи на нитку злые чётки —

      Сгустки недотрог-воспоминаний,

      Брось, пока расплывчаты, нечётки,

      В ящик для несбывшихся желаний.

      Клубясь, слова шипят, свиваются кольцом,

      Яд мудрости в себе таит любое слово.

      Сумей заворожить, не поступясь лицом, —

      Безумное моё искусство змеелова.

      На флейте заиграв, рождаю чёткий ритм,

      С размаху им слова, как сетью, накрываю.

      Почти из ничего узоры форм творим,

      Чтоб в них забился смысл, не выползая с краю.

      Другой бы вырвал зуб – я сохраняю яд:

      Лишь в нём одном живёт возможность исцеленья.

      Но доза по плечу не каждому подряд,

      Когда придёт черёд остановить мгновенье.

      На вкус попробуй смерть.

      В ней – жизнь. А мой удел —

      Зажать зубами хвост, подобьем ороборо.

      Но в чёрных небесах начертит чей-то мел

      Пунктиром звёздных жал моё созвездье скоро.

      Из мелких случайных минут,

      Из жестов, нечаянных вовсе,

      Сшиваю надежду одну,

      Похожую цветом на осень.

      Из пёстрой тщеты лоскутков,

      Из мелко нарезанных ситцев,

      Как будто из прожитых снов,

      Ковёр мой сумеет сложиться.

      Пусть пальцы и чувства давно

      Исколоты тонкой иголкой,

      Но взгляды пленяет панно

      И лечит сердца втихомолку.