Привет из прошлого. Олег Вайс

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      живой остаться лишь одна,

      любовь сумела.

      Мне греет угли под костром,

      согреть пытаясь,

      чтоб тело тлело под крестом,

      душе на зависть.

      Зимой наступят холода,

      костёр дотлеет,

      и, телу силы все отд мчьав,

      любовь слабеет.

      Пуржит метель, бело окрест,

      как в дивной саге,

      ложится снег, как анапест,

      на лист бумаги.

      Верну тепло любимых губ,

      сойду с креста я,

      оставлю сердце на снегу,

      и снег растает.

      Про поэта

      Груба материя, но без неё увы никак,

      надолго словом хлеб не заменить,

      в каморке тесной, натощак, поэт-чудак,

      кует из слов стихов серебряную нить.

      Из звуков, что несл'ышны шдля других,

      из трелей птиц, из шелеста листвы,

      его соседи называют просто: псих,

      ведь кроме прочего, он всех зовёт на Вы.

      Детей пугают им, вздыхая с сожаленьем:

      не дай Господь им заразиться от него,

      он так опасен для грядущих поколений:

      ведь он из слов не производит ничего.

      А чудик-псих всего не слышит и не видит,

      из всех материй, лишь бумага и перо,

      он на соседей глупых вовсе не в обиде,

      упрямо снова ставит слово на зеро.

      Вокзал

      В шуме будничном вокзала,

      где царил привычный гул,

      репродуктор вдруг прорвало,

      будто рявкнул Вельзевул.

      Булькнул что-то, еле внятно,

      не прокашлявшись с утра,

      был курильщик вероятно -

      хрип из самого нутра.

      Нищий с сумкой на скамейке,

      в ожидальный въехав транс,

      в нём просматривал ремейки

      – льготный дежавю сеанс.

      В многоликости вокзальной,

      споря с многоцветьем лиц,

      нищий внешности сакральной

      – украшение столиц.

      И, вливаясь в жизни эхо,

      свистнув, литерный ушёл.

      На скамейке нищий ехал,

      в миф, где было хорошо.

      Хождение по снам

      Несбыточно-заветная мечта,

      вдруг погрузиться в первозданный х'аос,

      где не на сцене, настоящий Фауст,

      всем нынешним поэтам не чета.

      Там, как простой, с зонтом идёт прохожий,

      копытом шлёпая по лужам, босиком,

      сам Мефистофель, настоящий тоже,

      махая канночкой, к козе за молоком.

      У них у всех, что на уме – на языке,

      там слово золото, а вовсе не молчанье,

      и всем живётся, как-то просто, налегке,

      ну, разве только, СКАЧАТЬ