Утонувшая память: Стихи разных лет. Вадим Фадин

Чтение книги онлайн.

      Что за проводы? Раз – навсегда?

      С глаз долой – и отбой, слава Богу?

      Только странно раскисла дорога

      и от горя горят провода.

      Никогда не проститься навек,

      нужных слов не вместят телеграммы,

      и любая дорога упрямо

      в прежний дом приведёт на ночлег.

      В старом доме – уют и тепло,

      и, не помня о времени года,

      захочу, чтоб была непогода на дворе – чтобы долго мело.

      Не смутит завыванье трубы,

      чей-то бег по грохочущей жести.

      Растеряв нехорошие вести,

      где-то навзничь полягут столбы.

      Мимо окон, оступаясь в снег,

      проплывает пьяный человек.

      Еле-еле – шапка на затылке.

      В безнадёжных поисках бутылки

      он забрёл в какой-то прошлый век.

      Денег в доме снова ни гроша,

      век проходит мимо, не спеша,

      нет нужды в особом просвещенье;

      дело только в лёгкости верченья —

      как на острие карандаша.

      Вольность мысли кажется близка

      только меж застольем и постелью,

      и у горла копится тоска

      верным обещанием похмелья

      в безнадёжных поисках куска.

      Мороз давно рисует по стеклу,

      и облака никак не сходят с неба.

      Иду бродить до вечера по снегу,

      вконец истосковавшись по теплу,

      надеясь: улыбнётся во дворе

      мне девушка, закутанная в шубку,

      и ласково переиначит в шутку

      мои слова о чёрном ноябре.

      А может быть, другая подойдёт

      и скажет, слог растягивая длинно,

      что был мороз и вот сладка рябина

      и на исходе високосный год.

      Я могу написать проливные стихи,

      те, которые пахнут полынью и мятой,

      те, в которых поют по утрам петухи

      и лоснится ковыль, сапогами примятый.

      Я могу написать снеговые слова

      и стихи сине-бело-зелёного цвета,

      те, в которых у ели бела голова,

      а над нею – по-прежнему синее лето,

      и матёрые ели – отцы, пастухи —

      гонят стало зелёных ельчат по оврагу.

      Я могу написать

      в четырёх измереньях стихи,

      но нигде не достану такую бумагу.

      Тени имеют форму людей

      и форму ступней – следы,

      и мы замечаем, что наши

      идеи имеют форму среды.

      Воде диктует форму сосуд,

      свободу её крадя,

      а верную форму воды несут

      лишь круглые капли дождя.

      И если отпустят дождь или гром

      мысли из наших голов,

      мы СКАЧАТЬ