Лунное танго. Анна Воронова

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ бессонные ночи я одиноко выл на луну? Теперь ты просто обязана со мной покататься. Пойдешь?

      – Коньков нет.

      – Ерунда, нароем чего-нибудь. Вон у сеструхи моей возьмем.

      – У меня 37-й.

      – Какое совпадение! У нее тоже.

      Динка засмеялась:

      – Я вижу, тебя ничто не пугает. Ладно, пошли. Только зайди за мной к тете, я ж тут ничего не знаю, запоминай адрес…

      Они договорились на семь вечера.

      Письмо Егору она закончила наспех, добавила только: «Скоро поставлю дома ноут, все расскажу, жди!» – и побежала собираться.

Дневник Дины Волковой,

      январь, каникулы

      Говорят, все девчонки должны думать о любви. Вот я сижу тут – девчонка девчонкой – и думаю о любви. И что толку?

      Что такое любовь?

      Где она, любовь?

      Конечно, первым делом предполагается, что любовь – это ОН.

      И делать ничего не надо: сиди, жди – вот явится ОН, а с ним и великая любовь в придачу. На белом коне. Или на белом слоне. На худой конец, на белом лимузине.

      Смешно, неужели кто-то до сих пор в это верит? То есть в коня?

      Чем больше я смотрю вокруг, тем меньше верю в любовь. Если она есть – то где? Ведь она должна быть на каждом шагу – сколько людей, столько и любви. А что на самом деле? Нет ее нигде, ни намека, ни капли. Нигде.

      Вот у меня хорошие родители, я их, наверно, люблю… И они друг друга, наверно, тоже любят… особенно когда не скандалят. Или когда мама ужин готовит. Или когда папа футбол смотрит. Это, типа, любовь? То есть все, получается, ради этого?

      Разве о такой любви плачет, кричит все человечество?

      Вот у нас в семье вечером за ужином:

      – А кетчуп (хрен, майонез) у нас остался?

      – Посмотри в холодильнике, справа, вечно ты ничего сам найти не можешь!

      Это любовь? Угу, с хреном.

      Или в ванной:

      – Опять ты заляпал раковину пастой…

      Любовь, да? С щеткой в зубах.

      Или на диване перед теликом, по которому крутится «райское наслаждение-выбирай-зажигай-ты этогодостоин!», папа хочет новости, мама – нудный старый фильм… Это тоже любовь?

      Разве об этом все книги, стихи и песни, вся страсть и кровь?

      Я сейчас слушаю Башлачева:

      Любовь – это слово похоже на ложь —

      Пришитая к коже дешевая брошь…

      Мой детонатор испачкан в крови —

      Я еду по минному полю любви,

      Я хочу каждый день умирать у тебя на руках,

      Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках.

      Похоже, он знал, что такое любовь.

      Любовь – сумасшедший поезд, который врезается прямо в грудную клетку… Может, только поэты и умеют любить по-настоящему? А у простых людей все равно получается кетчуп с яичницей и зомбоящик с зубной пастой в придачу.

      Короче, нет в мире любви. В телевизоре нет любви. На нашей кухне нет. У соседей – никакого следа. СКАЧАТЬ