Сквозь зеркала и отражения. Антология

Чтение книги онлайн.

      Пускай найдет меня «Hawk-Eye»

      прищуром поднебесной слежки.

      За линией лежу я лежнем;

      в игру меня не вовлекай.

      Я налетался. Видишь? – Лыс…

      И ворса нет уже, и форса.

      И мне за линией – комфортно:

      не нужен верх, не страшен низ.

      Но я боюсь душевных струн,

      в тебе натянутых столь звонко.

      Ведь ты пошлешь меня вразгонку,

      пока я сердце не сотру.

      Пошлешь-пошлешь… Без лишних слов,

      как только новый сет начнется,

      как только счастье улыбнется

      в игре, где «ноль» зовется «love».

      Я прощаюсь с тобой.

      Мы созрели уже для разлуки.

      Так же мог и другой

      целовать твои плавные руки,

      так же мог и другой

      плыть за ставнями глаз твоих смеженных…

      А была ли любовь?

      Может… Как отражение нежности.

      Я прощаюсь с тобой.

      Ты стареешь, как солнышко за полдень.

      Где-то будет отбой —

      ищешь теплую горку на Западе.

      Обретаешь покой —

      чтоб размеренно все, по рассудку.

      Я прощаюсь с тобой

      месяца, и недели, и сутки.

      Боль прощаний моих,

      долготленье печального гнева.

      Сто обид затаив,

      я смотрю на вечернее небо.

      Нету солнца – ушло,

      так и быть – проживу со свечою.

      Хитрой мошкою ложь

      облетит стороной – горячо ей.

      А мы с тобой построим пропасть

      путем подрыва наших душ.

      Ты слышишь: нарастает рокот.

      А мысли, чувствуя беду,

      уносятся аж в послезавтра,

      туда, где нас, возможно, нет,

      туда, где могут оказаться

      лишь заблудившийся сонет

      и отзвук необычной рифмы.

      В ней тот же рокот…

      Как вулкан,

      родивший остров Тенерифе,

      благословив: живи пока.

      Тот остров Isla del Inferno —

      оттуда-де дорога в ад.

      И там недешевы таверны,

      и вкус вина дороговат.

      Мы неминуемо заплатим —

      хоть эта лепта нелегка —

      за краткий звук в твоей сонате

      на рифму моего стиха.

      Еще природой не расписан

      тоскливой тундры белый лист.

      Но солнечных лучей рапиры

      в него несчетные впились.

      Уже испробовали почерк

      семьсот ветров… А лист храним,

      пока не проступила почва

      фиалками своих чернил.

      Солнце кружится над тундрой.

      И раз в год

      что землей сокрыто втуне —

      прорастет.

      Все в природе оживает,

      Все в цвету…

      А земля уже скрывает

      мерзлоту.

      Стаи сытых гусей,

      приумножив потомство,

      тянут меридиан.

      Он СКАЧАТЬ