Выстрелы на пустоши. Крис Хаммер

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ мотель. И лучше поторопись. Здесь так дерьмово идут дела – того и гляди тоже закроется.

      – Как его найти?

      Мужчина окидывает Мартина взглядом.

      – С какой стороны ты приехал? Из Беллингтона? Дени?

      – Нет, из Хея.

      – Та еще поездочка. Что ж, тогда и ступай дальше. У знака «Стоп» свернешь направо. К Беллингтону, не к Дениликуину. Мотель справа, на окраине, метрах в двухстах.

      – Спасибо. Премного благодарен.

      – Благодарен? Ты че, янки хренов? Это они обычно так выражаются.

      – Нет. Просто хотел сказать «спасибо».

      – Ладно. Тогда проваливай.

      Старый пьяница плетется дальше. Мартин щелкает его телефоном со спины.

      Попасть в машину не так-то просто. Мартин смачивает пальцы слюной, чтобы дверная ручка обжигала не так сильно, и подпирает дверцу ногой, не давая захлопнуться. Внутри настоящая топка.

      Он заводит двигатель, включает кондиционер, но тот лишь гоняет по салону горячий воздух. Запах ужасный – застарелая блевотина какого-то прошлого арендатора, выпаренная жарой из тканевых сидений. Пряжка ремня безопасности нагрелась – не притронуться. Мартин оборачивает руль уже высохшим полотенцем, чтобы хоть как-то за него взяться.

      – Ну и пекло!

      Он проезжает несколько сотен метров до мотеля и выходит на крытой парковке, посмеиваясь под нос: жизнь вроде налаживается. Делает телефоном пару снимков. Облезлая вывеска «Черный пес», рядом табличка «Места есть». А лучше всего знак «С животными нельзя».

      Мартин смеется: прямо сокровище, и как только Дефо его пропустил? Видно, этот неженка не вылазил из пивной.

      Даже в вестибюле нет спасения от жары. Где-то в глубине здания бубнит телевизор. На стойке администратора звонок, обычный дверной, приспособленный для здешних нужд. Мартин его нажимает. В направлении телевизора глухо тренькает.

      Коротая время, он принимается листать буклеты с проволочной полки на кирпичной стене. Пицца, поездки по реке Муррей, винный заводик, цитрусовая ферма, планеры, картинг, еще один мотель, пансион с завтраком. Бассейн с водяными горками. Все в сорока минутах езды, в Беллингтоне, ниже по реке.

      На стойке – горстка меню красным шрифтом: еда навынос. «Сайгон». Вьетнамские, тайские, китайские, индийские, австралийские блюда». «Боулинг-клуб «Риверсенд». Мартин складывает одно меню и сует в карман. По крайней мере, голодная смерть здесь не грозит.

      Принося с собой порыв прохладного воздуха и запах хлорки, из зеркальной двери выплывает краснощекая толстуха – крашеные светлые волосы до плеч, темные с проседью корни сильно отросли.

      – Привет, милый. Хочешь снять номер?

      – Да.

      – Вздремнуть или переночевать?

      – Нет, скорее всего, на трое-четверо суток.

      Она удостаивает Мартина более долгим взглядом.

      – Не вопрос. Сейчас гляну, что там у нас с заказами.

      Женщина садится за допотопный компьютер. Мартин выглядывает из двери. На парковке СКАЧАТЬ