Стихотворения. Евгений Евтушенко

Чтение книги онлайн.

      А ты, любимая?

                Как поживаешь ты?

      Избавилась ли ты от суеты?

      И чьи сейчас глаза твои раскосые

      и плечи твои белые роскошные?

      Ты думаешь, что я, наверно, мщу,

      что я сейчас в такси куда-то мчу,

      но если я и мчу,

                то где мне высадиться?

      Ведь все равно мне от тебя не высвободиться!

      Со мною женщины в себя уходят,

                     чувствуя,

      что мне они сейчас такие чуждые.

      На их коленях головой лежу,

      но я не им —

                     тебе принадлежу…

      А вот недавно был я у одной

      в невзрачном домике на улице Сенной.

      Пальто повесил я на жалкие рога.

      Под однобокой елкой с лампочками

                          тускленькими,

      посвечивая беленькими туфельками,

      сидела женщина,

                как девочка, строга.

      Мне было так легко разрешено

      приехать,

                что я был самоуверен

      и слишком упоенно современен —

      я не цветы привез ей,

                     а вино.

      Но оказалось все —

                куда сложней…

      Она молчала,

                и совсем сиротски

      две капельки прозрачных —

                          две сережки

      мерцали в мочках розовых у ней.

      И как больная, глядя так невнятно,

      поднявши тело детское свое,

      сказала глухо:

                «Уходи…

                     Не надо…

      Я вижу —

           ты не мой,

                     а ты – ее…»

      Меня любила девочка одна

      с повадками мальчишескими дикими,

      с летящей челкой

                     и глазами-льдинками,

      от страха

                     и от нежности бледна.

      в Крыму мы были.

                Ночью шла гроза,

      и девочка

                под молниею магнийной

      шептала мне:

                «Мой маленький!

                          Мой маленький!» —

      ладонью закрывая мне глаза.

      Вокруг все было жутко

                     и торжественно,

      и гром,

           и моря стон глухонемой,

      и вдруг она,

           полна прозренья женского,

      мне закричала:

                «Ты не мой!

                     Не мой!»

      Прощай, любимая!

                Я твой

                     угрюмо,

                          верно,

      и одиночество —

                всех верностей верней.

      Пусть на губах моих не тает вечно

      прощальный снег от варежки твоей.

      Спасибо женщинам,

                     прекрасным

                     и неверным,

      за то,

           что это было все мгновенным,

      за то,

           что их «прощай!» —

                     не «до свиданья!»,

      за то,

           что, СКАЧАТЬ