Июньская соната. Девять Жизней. Валентина Спирина

Чтение книги онлайн.

      Мира нет. Он молчит уже несколько дней, наслаждаясь безмолвием.

      В тишине ветер клонит деревья до самой земли.

      И неслышно совсем в небесах облака-корабли

      Вдаль по синему морю плывут, повинуясь безмолвной симфонии.

      Мира нет. Лишь живые картинки немого кино за окном.

      Телевизор орет, генерируя в памяти звуки.

      Оказалась, увы, не готова к изысканной муке

      И тревожный сигнал оставляла всегда на потом.

      Мира нет. И в эфире сквозит тишина, разрывая сознание: «Слышишь??????»

      Надрывается мой телефон бесконечным гудком.

      Я сижу в тишине и, обнявшись с любимым котом,

      Каждой клеткой себя ощущаю движение лет по уставшей от солнца крыше.

      Ты писал про моря…

      Посвящал им красивые строки.

      Волны бились о скалы,

      стонали, кричали про боль.

      Только я для себя…

      Каждый стих, словно жизни уроки.

      Наизусть изучала,

      Глотая холодную соль.

      Ты писал о горах…

      Облаками лаская вершины.

      Крылья птиц заменили

      одежду и руки твои.

      Я мечтала в стихах

      Закричать: «Я с тобою, любимый!»

      И мы вместе творили

      историю разной любви.

      Ты описывал звуки…

      Холодной промерзшей пещеры,

      И капелью стучал,

      заставлял эти стены дрожать.

      А я видела руки…

      И видела новую эру,

      Где есть ты. И где я продолжаю

      любить и ждать.

      Что-то снова похолодало.

      Нет, не на улице.

      Между нами.

      Может быть время настало

      отдохнуть друг от друга.

      Расстаться.

      Чтобы не хмуриться

      и не бить словами-камнями.

      Я словно внутри круга и устала,

      ужасно устала потерять тебя —

      бояться.

      Что-то знобит постоянно.

      Внутри. Там, рядом с сердцем.

      Холодно стало очень.

      Словно в угаре пьяном

      мозг снова подкидывает мысли.

      Может еще всё наладится,

      да только вот мне не верится.

      Липкое одиночество

      ползет по рукам моим ночью.

      Режим «нелюбовь» включен

      и стрелки часов зависли.

      Что-то намокла подушка.

      Что это? Слезы? Откуда?

      Разве не все их выплакала,

      разве еще остались?

      В горле комом вой застрял

      и медленно душит.

      А Луна – Иуда…

      Ухмыляется, скалится надо мной,

      Укрывшись черными облаками.