Крылатая конница. Поэтический сборник. Светлана Гончаренко (Алкея)

Чтение книги онлайн.

      Поэты —

      существа непонятные.

      Люди

      особой трагедии.

      Живут

      под гнётом ответственности

      перед собственным даром.

      Вот, рыбаки

      сидят и ждут —

      клюнет, не клюнет,

      Так и они —

      ждут вдохновения.

      Трудно —

      балансируя между

      да и нет,

      бытом и бытием,

      втискивать вселенную

      в игольное ушко истории…

      2012г., Чита

                  Не надо с придыханием!

                 Все мы – обычные люди:

                        Едим, пьём, спим.

                           Мне всё равно,

                        Что вы празднуете

                      Мой день рождения

                Лучше, чем дни рождения

                            Своих близких.

               Прекратите сотрясать небеса

      Бесконечным потоком словесной лавы.

           Подумайте о себе и о детях ваших.

          Не делайте из моей жизни балаган.

                                Прошу вас.

                Ведь это подумать только! —

                          Те долгие месяцы

                    Затянувшейся болезни

                      Зачем-то превратили

                       В народные гулянья

             Какой-то там особенной осени.

                    Я не знал, как вырваться

                             Из этого болота,

                       Потому лишь и писал,

                            Что ни чем иным

                                    Душа моя

                  Не могла в те дни утешиться.

                          Зачем в который раз

                              При имени моём

                     И милейшей моей супруги

                    Упоминать беспутных бесов,

                             Своими кляузами

                      Порочивших мою семью

                                И отравлявших

                                    Мне жизнь.

                                   И по смерти

                       Они не дают мне покоя:

                    И всякий раз, где Пушкин,

                     Там и этот льстивый бес…

               Не лень же писакам дотошным

                           Перерывать архивы,

                             Выкапывая имена

                      Любимых мною женщин.

                                  Да, я любил!

                              И этим жив был

                              И живу поныне —

                                То есть, вечно.

                           Что вам моя любовь?

                                     Игрушка?

                                 Развлечение?

          Оправданье собственных пороков?

                          Да, что вы, вообще,

                     Можете знать – о любви,

                          Когда жена говорит:

                            «Кушать подано»,

                              А муж при этом

                Не может голову поворотить

        От мерцающего голубым огнём глаза

       Многоликого и многорукого монстра?

          СКАЧАТЬ