Бульвар Ностальгия. Владимир Савич

Чтение книги онлайн.

      Я провожу рукой по вспотевшему лбу. Лоб у меня крепкий, высокий и совсем

      не трясется. «Отчего же тогда отец упорно называет меня лоботрясом?», -

      думаю я, и, переминаясь с ноги ногу, отвечаю: «Ну, если это можно назвать

      деньгами, то да, хотя…».

      – Ну, вот и прекрасно, – не дает мне развить мысль отец, – за заработанные в

      подворотнях деньги ты с завтрашнего дня начинаешь развивать свои

      способности.

      – Какие способности? – спрашиваю я, надеясь, что мне купят велосипед и

      отдадут в секцию велоспорта. А может быть, лук? Ведь лук – это так

      романтично, от него веет историями Шервудского леса.

      – Музыкальные, – прерывает мои мечты отец.

      – А что это значит? – удивленно спрашиваю я.

      – Это значит, – говорит бабушка, – что мы купим тебе музыкальный инструмент,

      рояль, например, и ты будешь на нем учиться играть.

      – Зачем мне музыкальный инструмент, тем более рояль? У нас его и поставить-

      то негде, – отвечаю я.

      – Это не твое дело, где мы его поставим. Ты лучше скажи, когда ты станешь

      человеком, а не лоботрясом? – спрашивает отец.

      Я провожу рукой по вспотевшему лбу и продолжаю мямлить:

      – Я бы хотел развивать свои способности в секции стрельбы из лука или самбо.

      – Выбрось это из своей головы. Пока я жива, никаких самбов и луков в доме не

      будет, – заявляет мама, косясь при этом на электрический провод от утюга.

      Но в это время огромные настенные часы начинают клокотать, как

      проснувшийся вулкан, и громко бьют семь раз… Меня уже ждут слушатели…