Московский полет. Эдуард Тополь

Чтение книги онлайн.

      Я назвался.

      – Где живешь?

      – Два квартала отсюда…

      – Адрес!

      Я сказал свой адрес.

      – Что ты здесь делаешь?

      – Праздную… – усмехнулся я.

      – Празднуешь что? – требовательно, как ворона, каркнула она.

      Я пожал плечами и сделал неопределенный жест рукой, который она тут же оборвала окриком:

      – Не двигайся! Кругом!

      Я повернулся.

      – Подними руки! Раздвинь ноги!

      Я поднял руки и расставил ноги.

      Она осторожно подошла ко мне сзади и положила на землю фонарик так, чтобы он освещал всю мою невзрачную фигуру. Затем одной рукой похлопала меня сначала под мышками, потом – по карманам джинсов и, наконец, промеж ног и ниже – до щиколоток. Рука у нее была жесткая, как палка, и вообще мне вдруг показалось унизительным, что молодая черная баба шлепает меня по яйцам и другим местам – меня, писателя, который только что обдумывал роман века!

      – Ладно, – сказала баба-полицейский. – Можешь повернуться.

      Я возмутился:

      – С чего это ты меня проверяешь?

      – Мы ищем кой-кого, – примирительно сказала она, поднимая свой фонарик. – Ты русский?

      – Нет, я еврей! – возразил я с вызовом, не принимая ее примирительного тона.

      – Не важно. Все евреи из России, – сказала она небрежно. – Можешь идти. Спокойной ночи.

      И ушла к своей вспыхивающей мигалкой машине, а я остался в темноте, гадая, как она могла определить, что я из России. Неужели это русское клеймо вибрирует даже в тембре моего голоса, как в ее голосе – клеймо негритянской крови?

      2

      Домой идти было незачем, самоубийство я отложил, а в баре даже барменша-пуэрториканка отнеслась ко мне как к недоразвитому.

      Я ожесточенно шагал по тусклым марблхедским улицам – прочь от набережной, от фейерверка, от праздничной жизни. Мне нет там места. Мое место на свалке макулатуры, среди мусорных урн и бездомных нищих. Но – вашу мать! – именно там, на обочине жизни, я напишу свою Главную книгу!

      Подстриженные газоны. Флаги в честь Дня независимости. Двухэтажные особняки. «Вольвы» и «форды» на парковках. Уютные огни за шторами, запах барбекью с задних дворов, голоса теледикторов и смех телешоу… Черт возьми, куда я иду? В моем доме на углу Розен-стрит – черные окна, пустой гараж и тихо, как в могиле. Я прошел мимо, отшвырнул с тротуара во двор цветной Ханин мяч. Этот дом стоит двенадцать сотен в месяц, но он не принес мне счастья. «О, это настоящий дом любви! – говорила хозяйка, когда мы с Лизой пришли смотреть его два года назад. – Моя мать прожила здесь тридцать лет, это были лучшие годы ее семейного счастья!»

      F… your mother’s love house [В гробу я видел дом любви твоей матери]! Именно здесь ко мне каждую ночь приходит огромная, как пантера, черная кошка, прыгает на грудь и когтями рвет мое горло СКАЧАТЬ