Простите, простите, простите меня…. Александр Володин

Чтение книги онлайн.

      По статистике, многие женщины

      от усталости сходят с ума.

      Не позором – базаром развенчаны

      в сумасшедшие едут дома.

      И живут на окраине города

      в корпусах за глухими оградами,

      некрасивые и негордые,

      непричесанные, ненарядные.

      Им мужья передачи приносят.

      Детям врут, что они отдыхают.

      Они больше не требуют – просят.

      Они больше не плачут – вздыхают.

      И мужчинам дают указанья,

      чтоб питались! И чтоб не терзались!

      Осторожно по улице шли!

      И чтоб нервы свои берегли!..

      А девушки меж тем бегут,

      пересекая свет и тьму.

      Зачем бегут? Куда? К кому?

      Им плохо тут? Неплохо тут.

      На них бредущие в обиде.

      Завидуют уставшие.

      «Бегите, девушки, бегите!» —

      кричат им сестры старшие…

      Бегите же, пока бежится.

      А не снесете головы —

      хотя бы память сохранится,

      как весело бежали вы…

      В моей комнате людно,

      в моей комнате тесно:

      по одной программе – лютня,

      по другой программе – песня,

      а на радиоволне —

      «Гаянэ»,

      исполняет ансамбль

      «Танец с саблями»…

      Мне б хватило вполне

      в этом доме одной.

      Не позвать ее мне —

      так обижена мной.

      Не ответит на вызов,

      она дома сидит,

      и ее телевизор,

      как меня, веселит.

      Солдатской переписки строки.

      Письмо в расчете на ответ

      той незнакомой, той далекой

      в подшивке полковых газет,

      которая светло и странно

      глядит с газетного листа.

      Черты ее лица туманны —

      всегда туманна красота.

      Простые сведенья сначала:

      работа. Братик. Мама. Дом.

      Знакомство. Жалоба на жалость.

      А чувства? Нет, они потом.

      О том, чтобы соединиться,

      пока и речи в письмах нет.

      Там лучшая души частица,

      и лучшая придет в ответ.

      Живут и писем ожидают

      двух почт счастливые рабы.

      Уже меж строчек полыхают

      тоска, предчувствие судьбы…

      Сто лет прошло. Я получаю

      смешное в сутолоке дня

      письмо от женщины случайной,

      совсем не знающей меня.

      И вот сажусь за стол, как прежде.

      Очки надел. Включаю свет.

      В полукомической надежде

      я, как солдат, пишу ответ…

      День мокроватый, тихий, зимний.

      Неспешно по делам шагаю.

      Дела простые: магазины,

      библиотека, мастерская,

      бутылки сдать, зайти на рынок,

      не позабыть томатный сок,

      купить СКАЧАТЬ