Музыка белых волн. Тея Смолянинова

Чтение книги онлайн.

      Наша темная комната, где нас только двое —

      моя пластика, твои барабаны.

      Твое сердце пробьет по моим коридорам свой

      ритм… Достаточно странный.

      Я ногами-руками тебя за шею и пальчиками

      по коже…

      Ты стучишь в барабаны, шевелиться не смея,

      моя близость тебя тревожит.

      Я встаю босиком, отхожу от тебя на ощупь…

      Почти вслепую…

      Будто бы говоря, что уже не твоя, ступнями паркет

      целую.

      Ты стучишь в барабаны, ускоряя свой ритм,

      Который меня разрывает…

      Мои руки как крылья, а ноги как крик —

      возвращаюсь, вот так бывает…

      Вновь встаю босиком

      Где-то рядом с тобой, ступнями паркет целуя…

      Уходить не хочу… Может, это любовь?

      Посмотри, как в душе я танцую…

      Я смотрю на тебя так, как смотрит весенний ветер

      Через века и преграды, в лазурном небе

      В плечах с облаками из голубого фетра…

      Через секунду я стану твоей навеки.

      Нас обвенчают с тобою могучие волны

      Тихого, что редко бывает тихим…

      Песнь дракона-заката на ушко тихонечко

      спой мне…

      Нас с тобой теперь двое, мы с тобой одним

      морем дышим…

      Ее звали Ирэн, у нее была светлая кожа

      С запахом тонких Vogue и ментолово-мятной

      жвачки.

      Ее руки как плен, а глаза ни на что не похожи…

      В сумке ручка, блокнот и полшоколадки заначка.

      Она смотрит в окно, когда в небе темно и уныло,

      По привычке в кафе часто не допивает эспрессо,

      Плачет, слушая в плеере сонеты Шекспира,

      Если он был бы жив, он о ней написал бы пьесу.

      Ну, а я рисовала ночами с плеча ее лилию,

      Не спеша, осторожно, чтобы не спугнуть ее сон…

      Если б было бы можно, я б с ней разделила

      фамилию,

      Лишь тогда было горько,

      Что она все ж «она», а не «он»…

      Печатная машинка, стол, стул, стены из кирпича…

      Мой «поэтический гений» почти уснул

      В полумраке «лампочки Ильича».

      Сегодня больше не будет стихов,

      Рожденных в извечных муках…

      Кирпич не впустит мою любовь,

      Без боли, без слов, без звука

      Мой гений дремлет, а я сижу

      Вполоборота к свету…

      Эй, слышишь, я о тебе пишу?!

      Мой гений, посланный летом…

      На часах уже ровно август,

      Беспощадно теряем лето.

      Снова я напишу тебе «Здравствуй»

      За 15 минут до рассвета.

      Мне б не буквами в твое утро,

      А к тебе по утрам с кофе,

      Как-то Бог поступил не мудро,

      Расстояние – это плохо.

      Не стану писать, что хороший,

      Пусть о том говорят другие…

      Пусть СКАЧАТЬ