Дом изгнанников. Роман в картинах. Вероника Тутенко

Чтение книги онлайн.

      Знакомый вышел мне навстречу без зонта и с букетом, открыл мне дверь машины.

      «Галантный», – поставила я в уме жирный плюс.

      – Ты знаешь, в театре сегодня трагедия. Шекспир. Итак погода не важная, да и трагедии я как-то не очень люблю. Лучше сходим в другой раз на какую-нибудь веселую комедию. Может, лучше в кино или где-нибудь посидим, или… – знакомый слегка притормозил возле филармонии. – Что там у нас сегодня? Моцарт, золотая флейта… Скукотища… Поедем лучше в «Старую Прагу», неплохой ресторанчик…

      – А я очень люблю Моцарта, – призналась я, почему-то чувствуя неловкость за свои пристрастия.

      – Хорошо, хочешь на Моцарта, пойдем на Моцарта. В любом случае, лучше, чем Шекспир.

      Саша бы так никогда не сказал – выбралась, как мышь из норы, непрошенная мысль из черной дыры подсознания.

      Флейта, на которой играла юная богиня в лиловом бархатном платье в пол, была, действительно, золотой, марка какой-то известной фирмы, не в этом дело. Теперь я знала, как поет та птица с флейтой вместо носа, которая высиживала золотые яйца в чаще неземного леса. Я как будто брела по этому лесу, и Моцарт-шутник смеялся над временем из Вечности, и зимний дождь за окнами становился забавной шарадой.

      – Ничего, можно послушать для разнообразия, – вынес в антракте вердикт мой новый знакомый. – Мне больше нравится современная эстрада.