Мышиные песни. Павел Пономарёв

Чтение книги онлайн.

      Я внимательно слушал и улыбался, почёсывая прокуренную бородку.

      – Ты считаешь себя особенным, думаешь, ты не такой как все. Уехал в эту грёбаную деревню – ешь, пьёшь, хоронишь старух. Не удивлюсь, если пишешь какой-нибудь длинный роман о том, как всё плохо и безнадёжно в этом мире. Ты слабый и не хочешь себе в этом признаться. Сильный человек борется с обстоятельствами, а не бежит от них. Сильный человек зарабатывает деньги, воспитывает детей, ходит по бабам… Ты уехал, потому что боишься. Да, я угадала! Именно – боишься. А строишь из себя какого-то сраного героя!

      Она вернулась в комнату и села на диван, закинув ногу на ногу.

      – Тебе даже сказать мне нечего, потому что я бью точно в цель, – добавила Катя.

      – Слушай, это не мне, тебе романы надо писать, – посмеивался я. – Какой слог!

      – Тебе девушки не говорили, что ты скучный человек, тряпка?

      – А если я и сам так считаю?

      – Дебил…

      Она выпустила в меня все пули, и я видел, как по комнате струился лёгкий дымок остывающего револьвера. Я подошёл к окну и, глядя в деревенскую хмарь, театрально произнёс:

      – «Скучно, господа…» – сказал бы чеховский герой, глядя в окно.

      – Сигареты ещё остались? – пискнула Катя.

      – Последняя…

      Она легла на диван, укрылась болоньевой курткой и отвернулась к стене. Я слушал глухие рыдания и машинально подносил к губам гранёный стакан, в котором чая уже не было.

      – Послушай, Кать… если хочешь, то давай… Правда, я не уверен, что получится.

      – Давать тебе жена будет! Понял?! Философ! – истерично закричала Катя, вскочила с дивана и, захватив вещи, выбежала из дома.

      – Значит, так надо, – произнёс я вслух, и звук голоса как-то глупо повис в прокуренном воздухе.

      Я наблюдал в окно, как она возится с проволокой у калитки, как на ходу застёгивает куртку и поправляет сбившийся платок, как удаляется по рыхлой снежной тропе, оставляя за спиной чёрную звенящую тишину.