Упраздненный театр. Стихотворения. Булат Окуджава
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Упраздненный театр. Стихотворения - Булат Окуджава страница 27

СКАЧАТЬ жаль, что кумиры нам снятся по-прежнему

      и мы до сих пор всё холопами числим себя.

      Победы свои мы ковали не зря и вынашивали,

      мы всё обрели – и надежную пристань, и свет…

      А всё-таки жаль – иногда над победами нашими

      встают пьедесталы, которые выше побед.

      Москва, ты не веришь слезам – это время проверило.

      Железное мужество, твердость и сила во всем.

      Но если бы ты в наши слезы однажды поверила,

      ни нам, ни тебе не пришлось бы грустить о былом.

      Былое нельзя воротить… Выхожу я на улицу.

      И вдруг замечаю: у самых Арбатских ворот

      извозчик стоит, Александр Сергеич прогуливается…

      Ах, завтра, наверное, что-нибудь произойдет.

      Оловянный солдатик моего сына

      Игорю

      Земля гудит под соловьями,

      под майским нежится дождем,

      а вот солдатик оловянный

      на вечный подвиг осужден.

      Его, наверно, грустный мастер

      пустил по свету невзлюбя.

      Спроси солдатика: «Ты счастлив?»

      И он прицелится в тебя.

      И в смене праздников и буден,

      в нестройном шествии веков

      смеются люди, плачут люди,

      а он всё ждет своих врагов.

      Он ждет упрямо и пристрастно,

      когда накинутся трубя…

      Спроси его: «Тебе не страшно?»

      И он прицелится в тебя.

      Живет солдатик оловянный

      предвестником больших разлук

      и автоматик окаянный

      боится выпустить из рук.

      Живет защитник мой, невольно

      сигнал к сраженью торопя.

      Спроси его: «Тебе не больно?»

      И он прицелится в тебя.

      В городском саду

      Круглы у радости глаза и велики у страха,

      и пять морщинок на челе от празднеств и обид…

      Но вышел тихий дирижер, но заиграли Баха,

      и всё затихло, улеглось и обрело свой вид.

      Всё стало на свои места, едва сыграли Баха…

      Когда бы не было надежд – на черта белый свет?

      К чему вино, кино, пшено, квитанции Госстраха

      и вам – ботинки первый сорт, которым сносу нет?

      «Не всё ль равно: какой земли касаются подошвы?

      Не всё ль равно: какой улов из волн несет рыбак?

      Не всё ль равно: вернешься цел или в бою падешь ты

      и руку кто подаст в беде – товарищ или враг?»

      О, чтобы было всё не так, чтоб всё иначе было,

      наверно, именно затем, наверно, потому

      играет будничный оркестр привычно и вполсилы,

      а мы так трудно и легко всё тянемся к нему.

      Ах, музыкант мой, музыкант, играешь, да не знаешь,

СКАЧАТЬ